viernes, abril 27, 2007

PIROPO



...ahora que la tengo enfrente con la certeza de que no escapara ante mis declaraciones, permítame tomarle un minuto de su vida para regalarle un piropo...


Sé que estoy lejos de ser un galán, y a nadie convencería disfrazado de Don Juan, pero las palabras que voy a decirle tienen mucho tiempo esperando para morir en sus oídos... no es culpa suya, la vida nos pone barreras y no seria bien visto que la aborde a usted en medio de la calle para atropellarla con un discurso... siempre pense que era fundamental el entorno, porque uno se prepara de antemano, va sufriendo esa condena agradable que trae la espera, y más aún, cuando sospecha que lo que espera es bueno... sé que la situación no es la ideal y quizás el momento no es el mejor; que no daría yo por estar con un buen vino y dos velas y una música suave, de esas que están solo para maquillar los suspiros... pero a veces hay que dejar a un lado las sutilezas y no esperar momentos... la vida se nos va... y no quisiera morir sin que me escuche...


Bien; justo es decirle que usted me atrapo hace tiempo, y sin saberlo le dio un sentido distinto a mis días grises, en estas tormentas, sus ojos son mi faro, al llegar la noche los busco en cada extraña que me cruzo y los comparo por el solo hecho de saber que sus ojos negros no se pueden comparar...

seria mentiroso si le dijera que nunca pense en los misterios de su pollera, lo hice, y no me avergüenza, pero sepa que no me mueve la carne, me mueve esa sonrisa misteriosa que le nace cuando la miro sin que me vea, aunque usted no lo sepa, yo he navegado por su perfume y me perdí cada vez que pude en la negrura de su pelo, he adivinado su pasado sin saberlo y construí de usted una mujer a mi medida que termine olvidando cada vez que sin buscarlo, usted me atraviesa con el puñal de sus mirada.


déjeme decirle que cada vez que paso por su esquina, adivino en las luces de su casa un templo azul donde mueren todos mis deseos


No tengo mucho que ofrecer, nunca tuve el valor de hacer una procesión frente a su puerta, ni cantarle una serenata cursi, ni enterrarla en flores... algún que otro poema escribí para usted, pero mi pudor vence y los guarde para mejor ocasión que esta... el tiempo es tirano y no quiero retenerla por mas tiempo pero quiero dejarle en claro que mi vida es suya, la pongo en sus manos de fantasma para que la entregue al mismísimo demonio si así lo quiere, le ofrezco todos los atardeceres que vi y que le puedo contar y no le ofrezco la luna porque sigue viva mi esperanza de poder contemplarla con usted una de estas noches.

De mí, poco se sabe, pero sepa que no es por incontable, mas bien por que nunca fui de alardear en mi gloria, ni de llorar en mis derrotas, elegí la vida chata, el perfil bajo... la multitud que me disfraza con el antifaz de lo común... no es gran cosa, pero aprendí a convivir con mis miserias, que se las ofrezco desnudas a usted con la promesa de inventarle un piropo cada vez que respire hasta que decida no respirar mas...

si usted me acepta juntare todos los claveles y haré de su casa un jardín para que las flores se avergüencen con su belleza.

le entrego mis manos callosas de pelear en esta jungla, le presto por un rato mis latidos si le hacen falta y mi aliento será suyo si lo quiere usar... de todo mi pasado escogí un par de momentos para regalarle y guarde otros para olvidar... de su pasado no quiero nada, de su futuro apenas la intención de un gesto... moriría con gusto si sé que alguno de los suspiros es por mi, si alguna de sus sonrisas me la dedica y moriré también esperando, si es necesario, hasta que suceda

He sido pecador, de mis vicios solo queda algún que otro recuerdo, de mis virtudes, las marcas... el camino lo aprendí caminando, y me perdí hasta cansarme... tuve amigos que tomaron atajos nuevos y la inmortalidad se me escapo cuando supe con certeza que moría cada vez que no encontraba sus ojos, cada vez que no adivinaba su risa... la muerte para mí es eso, y estuve muerto hasta que usted me hizo nacer, sin saberlo...
Sé que lo que siento por usted es puro, y lo sé, porque conozco la impureza de un burdel, la intermitencia de los amores de la noche que pasan como puñaladas... fríos, fugaces, incontenibles

Podría mentirle... podría prometer en vano... pero elijo, si es que puedo, presentar mis respetos a su altar y ofrecerme tal cual soy... sepa que usted es culpable de hacerme mejor hombre de lo que era, y por eso estoy en deuda... y no puedo pagarle más que con esta declaración... con este piropo...

no sé que más decirle... quedo en sus manos y le aseguro que esperare tranquilo alguna palabra que salga de esa herida roja que tiene por boca... su silencio será la negativa y juro por Dios que no la molestare, apenas quedare aquí, esperando que mi suerte cambie o que el tiempo me anestesie de su recuerdo y me cure la memoria

Sé que esta ocupada... no la retengo más... llévese por ultimo estas lagrimas que me van limpiando esta nueva culpa, esta cicatriz brillante

Vallase tranquila y espero que la soga no le haya dejado marcas en sus muñecas.

Guarde el pañuelo que tiene en su boca... como recuerdo de lo que este miserable fue capaz de hacer por tener unos minutos sus ojos al alcance de la mano

Esperare aquí mi suerte... soñando que cuando suene la puerta sea usted y no la guardia

adiós


...si pudiera decirle, lo más bello que evoco usaría su nombre, si no se ofende por el piropo.(Jaime Roos)

miércoles, abril 18, 2007

FLORES,CAÑOS Y METRALLETAS


A pocos metros de un cuartel, tres palos sostenían una paradoja hecha cartel que decía: HAGAN EL AMOR, NO LA GUERRA.
La paradoja del pensamiento que se pintaba de colores que anunciaban el retorno a la naturaleza, al poder de las flores con el grotesco renacer de la guerra como gran negocio.
Los Beatles se dejaban el bigote mientras emprendían un viaje cabalgando en una noche de ácido que terminaría dejándonos solo el recuerdo de la inocencia de los cuatro fantásticos.
"No es época para imparcialidades" gritaba Morrison mientras se tambaleaba abrazando la botella y al policía que lo lleva preso
Katmandú jamas fue tan nombrado y tan poco visitado como en esos años.
El hombre llega a la luna, y bastante mas acá, unos melenudos descubren la India y se ahogan en una búsqueda espiritual que comenzó siendo búsqueda y termino siendo apenas una postura tibia que murió destrozada por el vértigo del consumismo
Andy Warhol hablaba con Dios por un teléfono dorado y unos chicos se reunían para escuchar a Dylan como si fuera la voz de su propia conciencia.
Martín Luther King caminaba como Ghandi reclamando los derechos pisoteados, mientras a un par de calles Malcom X hablaba del Islam como único camino,igual lo terminarìan hechando de esa nación y al poco tiempo,en una pista de baile se reuniria con Alä ,por la buena gestión de unos muchachos.
Las Panteras Negras convencían al gueto de tomar las armas mientras el Missisipi encendía cruces de fuego y algún que otro negro.

Están todos locos, pero los enfermos son los que parecen normales... ellos son los que alimentan con sus hijos la voracidad de la muerte en un país de Asia que no encuentran en el mapa, y comienzan a dudar de su propia inmortalidad cuando un telegrama les desparrama el verso con una cicatriz que aun hoy no cicatriza.
La primer derrota de un sistema condenado a devorar a sus hijos en nombre de razones mínimas que la muerte,en su metáfora de plomo,se ocupa de aclarar
El amor, las flores y el sexo libre bajo el manto de la pastilla anticonceptiva, la mujer comienza a liberarse al menos de la boca para afuera y algunas pocas se escapan gritando de un futuro de cocinas y televisión.
"la imaginación al poder" gritan en Francia, mientras en un campo cerca de Nueva York,
dios se hizo negro por un rato y bendijo las almas de los infieles que bailaban desnudos en un aquelarre de flores, porros y ácido
Janis Joplin gritaba un blues solitario, mientras Hendrix destrozaba un himno hasta con gracia, mientras a pocos metros la furia de esa belleza sorprendía a dios y al diablo.
Flores y metralletas,y una paradoja para fumar
Un humo violento que apunta al cielo,mientras la realidad de la guerra les ato el alma al piso
La realidad fue un golpe en una cabeza aturdida por los porros,por su propia ignorancia y por la televisión que mostraba a un hombre dejando su huella en la luna y a la muerte dejándose sospechar...palpitando su filo.
La procesión de los caballeros de KKK deja cruces en llamas y siembra miedo en unas calles que ya temblaban,la ironía del destino que hace temer mas a la víctima que al cruel victimario.
En el sur del sur,algo se esta moviendo....la gente dice que no y un herrero enorme cocina barrotes para encerrar palomas...los años de plomo se ven en el horizonte,por estos lugares,ya nadie es inocente y casi todos son culpables de pensar de decir o de ser nomás...para los gorilas,esto será suficiente.
Los 60 sembraron libertades y las abonaron con sangre,la muerte pide almas y la maquina se las ofrenda mostrando los dientes siempre afilados de la excusa ... ya nada será igual

lunes, abril 09, 2007

PASION




Una luz tibia se adivina tenue
detrás de la fachada, de esta gran marquesina
donde todo se vende, donde todo se compra...
Allí, un remolino, ausente de todo, hasta del peligro
de esa locura escapada del terreno simple , cruel
y conveniente de los números y las proporciones.
.
Un aire rico pintado apenas con murmullos
que nacen de esos locos que confirman su locura
Odiándose primero, hasta el primer abrazo
amándose después
hundidos hasta el cuello en el barro
que los iguala
porque en la noche ,peones y reyes son iguales,
porque cuando el maldito se anuncie
y el tablero se esfume,
todos dormirán su desvele en la misma caja.
.
Los inconscientes se desnudan y se confiesan
como si el amanecer prometiera exiliarlos
De sus promesas,de sus mentiras,
y solo la noche y ese embrujo kamikaze
que sabe de antemano
que su viaje termina en la frialdad
de las probabilidades,
en la ausencia del azar.
.
Pero esta noche,ella, apenas metáfora
y él, apenas delirio
se descubren y se sorprenden
de su propia sorpresa
certificando ante las sabanas
que en este mundo, en este gran revoltijo,
el amor es siempre un milagro.
.
Mañana sus rostros se mezclaran
entre otros rostros y sus voces
se confundirán con otras voces
pero ellos sin decirlo
tendrán la certeza intacta,
y la locura medida de los que conocen
el perfume prohibido, el condimento exacto
de ese remedio que algunos llaman pasión
por falta de otro nombre...o por falta de conocimiento

domingo, abril 01, 2007

PLEGARIA DEL QUE SE QUEDA


...le eternidad murió hace dos días,
la lluvia y mi sorpresa, cavaron la fosa...

el futuro, amor, huye enredado en tu pelo
y me condena a este exilio oscuro,
huérfano del dia, que intenta tapar este pozo
con gotitas de vacío

mi sonrisa escasa se fue siguiéndote
y no se fue sola,
de polizón en tu bolso
viaja mi esperanza demencial
abrazada a mis ojos ciegos...
y no fue todo, sospecho que los sueños que no encuentro
se fugaron contigo y con mis luces

yo no sé, amor, si vos te fuiste
o yo me quede
yo no sé, amor, cual habrá sido el pecado
esta vez,
y es triste no saber siquiera
de que mierda arrepentirse

Que te habrán hecho mis manos?
Cuál fue la gota que inundo tu paciencia intermitente?
Cuál, amor, es la medida justa del espanto, que me robo tu perfume?

No puedo llorar...
las nueve letras de tu nombre
son verbo impronunciable.
Yo miro hasta que duela... y vuelvo a mirar
y no veo, amor, no veo

Pongo un pie afuera del atajo cálido
y en honor a tus ojos de mínima tormenta
me pongo a buscar, como un loco,
una excusa que me sirva
para amanecer mañana

...ahora, amor, estoy habitado
por un dolor gris y silencioso
y descubro la ironía de este final
que sin dejar morirme
me mata igual...
pero más lento