sábado, febrero 24, 2007

CUENTOS


El tiempo ,mira de reojo y en su rastro de maquillaje borra una lagrima con la mano ,mientras la otra va preparando la pintura de la sonrisa.


El tiempo parió la historia a su propio antojo,la historia es el mayor de los cuentos contado por los que debieron cerrar la boca,en ella marcaron su seña el cura blasfemo que se escondió entre cruces,el loco incendiario que invento el fuego,la serpiente que mordió el olvido,los grandes asesinos y sus cómplices, en definitiva,los hijos del poder ,los que ganando,ganaron el derecho a la tinta y a la eternidad de sus propias mentiras
En cambio,de este cuento ,solo se sabe de sus parcialidades cuando caen por accidente o insistencia,las vendas de la mentira,esas que hacen que el cuento de la historia tome dimensiones dolorosas,alli,en ese pliegue,esta la marca de los vencidos,de las victimas,del irracional condenado,de la eterna bruja ,en ese pliegue,el mayor de los cuentos se deja saber,se entrega,como un tuco pesado,indigerible,y en algunos casos incomprobable,por eso todo cuento es mentira,por prevencion,por irracional lógica y sobretodo,por conveniencia.


Los cuentos se arremolinan y se escapan del autor para tomar dimensión de certeza...los cuentos se amotinan en la garganta de quien los repite y abona el recuerdo del que escucha y memoriza mientras se puebla de imagines y lugares que jamas podrá ver,poque el cuento es fantasía y esta desinfectado de realidad,ajeno a lo comprobable y urgente de obediencia ciega o de la fe demente de quien elige mirar para arriba,para no ver para el costado
Los cuentos entregan palabras de acuerdo al tamaño de la oreja y al talle que vista el alma.
Los cuentos .todos los cuentos,son un escape,un simple truco de feria que condimenta de fantasía la rutina,que sorprenden con razonamientos luminosos,que encandilan con oscuros resplandores y que marcan para siempre los ojos ciegos de quien viaja montado en las palabras ,convencido de los nuevos signos y hambriento de creer en algo que lo despegue de sus zapatos,que lo despegue de su propio barro.

Todo es un cuento, y en algún punto,todo es mentira,cada duda y cada certeza,cada palabra escrita en el libro del tiempo,cada sílaba de la historia tiene su lado mentiroso....cada cuento contado y encubierto es una gran mentira y la mentira, a veces,es un buen cuento
Todo es un cuento , todo es mentira,incluso estas palabras,incluso ,esos silencios que no digo



Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:que la cuna del hombre la mecen con cuentos.
Que los gritos de angustia del hombre los ahogancon cuentos,que el llanto del hombre lo taponan con cuentos.
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos,y que el miedo del hombre...ha inventado todos los cuentos.
Yo sé muy pocas cosas, es verdad,pero me han dormido con todos los cuentos...y sé todos los cuentos.

León Felipe

viernes, febrero 09, 2007

EL ARTE DE LA IMPOSTURA


...desde el portal de mis dudas
yo decidí matarte,
lentamente, día a día,
buscando una excusa cada tanto
para verte sonreír
y sobretodo,
para ganar tiempo y luces
que me descubran
ante tu ceguera
como una oscuridad distinta

es por eso que trafico metáforas
es por eso que detesto el olvido
es por eso que invento historias
que te distraen de la sentencia del reloj
es por eso que invento excusas,
para ganar tiempo
así la muerte no nos sorprende
sin darnos cuenta
que el amor,
el amor,
es otra cosa