miércoles, septiembre 05, 2007

NO SOLO EL TIEMPO VIAJA ARMADO

El desafío del papel en blanco
y la búsqueda de una razón que mate este silencio
enfermo e innecesario como un maquillaje sin luces,
o del brillo acero de un puñal
detectable, seguro, inalterable,
como los temporales del alma,
como la eternidad de esas lluvias pasajeras,
o la intermitencia del rayo o la alegría.
Contundente, como el amor que se va
y la ausencia que viene a llenar el vacío
con gotas de nada.

Transitar la vida sin vocación de turista,
siendo cómplice o culpable,
siendo de todo, menos inocente

Diciendo lo que no se dice,
por omisión, inconveniencia o comodidad,
gritar que nadie hablaría del futuro
si el presente fuera otro,
gritar que el amor es una perdida de tiempo
como la muerte o el azar;
declarar que la libertad también es amante
de la justicia y enemiga de los abogados,
de los curas, de los jueces y de otras alimañas.
decirle a ese dios, que el cielo es demasiado lejos,
y decirle al diablo que el infieno, ya no asusta a nadie.

Decir en voz alta que la parca no es lo peor,
dejar bien claro que la bala, jamás es culpable,
y que los accidentes no existen,
que la magia no tiene sentido si queremos saber como se hace;
que el hambre tiene causas y no solo consecuencias,
y que detrás de toda muerte, siempre hay un culpable.
Decir que el fundamentalismo no te lleva al cielo,
pero te lleva a la estupidez.
Decir claramente que la iglesia, es la casa del cura,
no la de dios.

Ya no hay tiempo para ser imparcial,
no solo el tiempo viaja armado,
porque el problema no es a donde vamos,
sino como desandamos el camino


domingo, agosto 12, 2007

UN PAR DE ACLARACIONES



Sabe más de la muerte el poeta
que el propio asesino que le clava el puñal ;
el dolor que duele no es abono ni excusa,
no es teoria, ni camino,
es apenas una mueca, un desorden y un pico
que explica curvas inexplicables
donde creen elevarse los nativos del subsuelo

Sabe más de volar ese preso engrillado al destino
que el pajarraco que prolonga el salto sin saber
que esta volando

Más sabe de Dios el que no cree
que aquel que padece una fe ciega,
aunque sea esa ceguera lo que lo ayude a ver

De todos los bares,
de todas las catedrales,
de todos los mostradores,
sabe más la noche que el borracho
que por lo general solo sabe
volver a la ironía
de recordar que esta olvidando

De todos los discursos, de todas las palabras
de todos los silencios que pudieron ser
y no fueron
queda un eco suspendido que repite siempre
la misma pregunta, y por respuesta obtiene,
como irónica venganza,
una voz incomprensible

De todas las calles, de todos los caminos
sabe mas el peregrino que el que esta de vuelta
que por lo general, nunca fue a ningún lado

De la muerte solo se sospecha
que se perfuma de aceros filosos,
y maquilla la injusticia del final
con colores inevitables...
de la vida, en cambio,
todos hablan y nadie sabe nada

martes, mayo 29, 2007

CONSEJOS PARA SUICIDAS (2)


...los que creen que el suicidio es la solucion, deberian intentarlo...

La soga no debe ser demasiado gruesa...
Siempre es bueno contar con algo más maniobrable, teniendo en cuenta que seguramente, Usted,
pasará varias horas haciendo y deshaciendo nudos, con la mirada ausente, viendo como se sucede una calesita de imágenes dentro suyo.
No se culpe... siempre pasa lo mismo.
En definitiva, todos tenemos razones de sobra para escoger ese atajo o para no hacerlo.
Cuando ya lo tenga decidido, no se precipite, repase con cuidado sus razones, seguramente, las encontrara irrefutables.

Siempre recomendamos el amanecer como la hora indicada, es más poético y no existe razón alguna para renegar de la belleza en su ultima decisión y como si fuera poco, se asegura Usted de no estar colgado en vano durante horas antes de arruinarle el día a quien lo encuentre.
Cuando haya elegido el arbol, nunca una higuera o un gomero, suelen quebrarse y hacen de su fin un hecho graciosamente bizarro.
Procure elegir un lugar elevado donde pararse y una rama gruesa, lo mas paralela al piso posible, pase la cuerda y sin mas tramite tome el extremo donde previamente realizo el nudo corredizo y ajústelo a su cuello.

En pocos segundos entre el piso y Usted solo habrá aire.
Llene sus pulmones, notara un dejo dulzon, probablemente sea el miedo... intente mirar el sol que nace, es conveniente encandilarse para no ver la danza que danzará su cuerpo cuando la garganta se cierre y todo sea un espasmo.

Ahora, todo el aire esta afuera.
Ahora, usted, esta del lado de los que no respiran.
Ahora, usted, dejo de ser presente... usted, ahora, se transformó en recuerdo

...los que piensan que es más fácil suicidarse que seguir viviendo, tambien...

lunes, mayo 14, 2007

METÁFORA DEL OLVIDO



Así como me ves... con todo este cargamento a cuestas
Así... desnudo de otras cáscaras
Así vine... así llegue hasta aquí... así me iré


Yo no quiero ser tu karma, ni tu veneno,
ni tu excusa,
yo no quiero ser tu futuro, ni tu mitad ausente,
ni tu robador de suspiros
yo no quiero ser sueño, ni un objeto de deseo,
yo no quiero ser tu víctima,
ni tu matador,
ni quien te salve
yo no quiero ser tu dueño, ni tu propiedad,
yo no quiero


Solo recuerdo, soy... y es mejor


Así como me ves... con todas mis rengueras
así... con todas estas ausencias
y estos fríos
así... a pesar a pesar de todo
yo elijo no elegirte
yo elijo no quererte mas,
yo elijo, si es que puedo,
morir de soledad
a morir de furia


Yo elijo que mi nombre,

en tus labios

apenas sea ,

metáfora del olvido

miércoles, mayo 09, 2007

MIL FORMAS DE MATARTE



Tengo mil formas de matarte...


Miro hacia fuera y veo
como la eternidad camina abrazada
al frío
Miro hacia adentro y veo
tu rostro sorprendido de ver
ese espejo que devuelve
la misma cara y otra persona


El vino dejó de ser excusa y se convirtió en recuerdo
Yo, de paso, me descubro haciéndome trampa
y escondiendo la mano


Que sería de este invierno, sin tus mascaras y mis escapes


...el amor, mientras tanto, no es más ,que una gran pérdida de tiempo...


te miro y nace un pulso inconfesable... y te abrazo y detengo
por un momento, al menos, ese deseo incontenible,
de volarte la cabeza

viernes, abril 27, 2007

PIROPO



...ahora que la tengo enfrente con la certeza de que no escapara ante mis declaraciones, permítame tomarle un minuto de su vida para regalarle un piropo...


Sé que estoy lejos de ser un galán, y a nadie convencería disfrazado de Don Juan, pero las palabras que voy a decirle tienen mucho tiempo esperando para morir en sus oídos... no es culpa suya, la vida nos pone barreras y no seria bien visto que la aborde a usted en medio de la calle para atropellarla con un discurso... siempre pense que era fundamental el entorno, porque uno se prepara de antemano, va sufriendo esa condena agradable que trae la espera, y más aún, cuando sospecha que lo que espera es bueno... sé que la situación no es la ideal y quizás el momento no es el mejor; que no daría yo por estar con un buen vino y dos velas y una música suave, de esas que están solo para maquillar los suspiros... pero a veces hay que dejar a un lado las sutilezas y no esperar momentos... la vida se nos va... y no quisiera morir sin que me escuche...


Bien; justo es decirle que usted me atrapo hace tiempo, y sin saberlo le dio un sentido distinto a mis días grises, en estas tormentas, sus ojos son mi faro, al llegar la noche los busco en cada extraña que me cruzo y los comparo por el solo hecho de saber que sus ojos negros no se pueden comparar...

seria mentiroso si le dijera que nunca pense en los misterios de su pollera, lo hice, y no me avergüenza, pero sepa que no me mueve la carne, me mueve esa sonrisa misteriosa que le nace cuando la miro sin que me vea, aunque usted no lo sepa, yo he navegado por su perfume y me perdí cada vez que pude en la negrura de su pelo, he adivinado su pasado sin saberlo y construí de usted una mujer a mi medida que termine olvidando cada vez que sin buscarlo, usted me atraviesa con el puñal de sus mirada.


déjeme decirle que cada vez que paso por su esquina, adivino en las luces de su casa un templo azul donde mueren todos mis deseos


No tengo mucho que ofrecer, nunca tuve el valor de hacer una procesión frente a su puerta, ni cantarle una serenata cursi, ni enterrarla en flores... algún que otro poema escribí para usted, pero mi pudor vence y los guarde para mejor ocasión que esta... el tiempo es tirano y no quiero retenerla por mas tiempo pero quiero dejarle en claro que mi vida es suya, la pongo en sus manos de fantasma para que la entregue al mismísimo demonio si así lo quiere, le ofrezco todos los atardeceres que vi y que le puedo contar y no le ofrezco la luna porque sigue viva mi esperanza de poder contemplarla con usted una de estas noches.

De mí, poco se sabe, pero sepa que no es por incontable, mas bien por que nunca fui de alardear en mi gloria, ni de llorar en mis derrotas, elegí la vida chata, el perfil bajo... la multitud que me disfraza con el antifaz de lo común... no es gran cosa, pero aprendí a convivir con mis miserias, que se las ofrezco desnudas a usted con la promesa de inventarle un piropo cada vez que respire hasta que decida no respirar mas...

si usted me acepta juntare todos los claveles y haré de su casa un jardín para que las flores se avergüencen con su belleza.

le entrego mis manos callosas de pelear en esta jungla, le presto por un rato mis latidos si le hacen falta y mi aliento será suyo si lo quiere usar... de todo mi pasado escogí un par de momentos para regalarle y guarde otros para olvidar... de su pasado no quiero nada, de su futuro apenas la intención de un gesto... moriría con gusto si sé que alguno de los suspiros es por mi, si alguna de sus sonrisas me la dedica y moriré también esperando, si es necesario, hasta que suceda

He sido pecador, de mis vicios solo queda algún que otro recuerdo, de mis virtudes, las marcas... el camino lo aprendí caminando, y me perdí hasta cansarme... tuve amigos que tomaron atajos nuevos y la inmortalidad se me escapo cuando supe con certeza que moría cada vez que no encontraba sus ojos, cada vez que no adivinaba su risa... la muerte para mí es eso, y estuve muerto hasta que usted me hizo nacer, sin saberlo...
Sé que lo que siento por usted es puro, y lo sé, porque conozco la impureza de un burdel, la intermitencia de los amores de la noche que pasan como puñaladas... fríos, fugaces, incontenibles

Podría mentirle... podría prometer en vano... pero elijo, si es que puedo, presentar mis respetos a su altar y ofrecerme tal cual soy... sepa que usted es culpable de hacerme mejor hombre de lo que era, y por eso estoy en deuda... y no puedo pagarle más que con esta declaración... con este piropo...

no sé que más decirle... quedo en sus manos y le aseguro que esperare tranquilo alguna palabra que salga de esa herida roja que tiene por boca... su silencio será la negativa y juro por Dios que no la molestare, apenas quedare aquí, esperando que mi suerte cambie o que el tiempo me anestesie de su recuerdo y me cure la memoria

Sé que esta ocupada... no la retengo más... llévese por ultimo estas lagrimas que me van limpiando esta nueva culpa, esta cicatriz brillante

Vallase tranquila y espero que la soga no le haya dejado marcas en sus muñecas.

Guarde el pañuelo que tiene en su boca... como recuerdo de lo que este miserable fue capaz de hacer por tener unos minutos sus ojos al alcance de la mano

Esperare aquí mi suerte... soñando que cuando suene la puerta sea usted y no la guardia

adiós


...si pudiera decirle, lo más bello que evoco usaría su nombre, si no se ofende por el piropo.(Jaime Roos)

miércoles, abril 18, 2007

FLORES,CAÑOS Y METRALLETAS


A pocos metros de un cuartel, tres palos sostenían una paradoja hecha cartel que decía: HAGAN EL AMOR, NO LA GUERRA.
La paradoja del pensamiento que se pintaba de colores que anunciaban el retorno a la naturaleza, al poder de las flores con el grotesco renacer de la guerra como gran negocio.
Los Beatles se dejaban el bigote mientras emprendían un viaje cabalgando en una noche de ácido que terminaría dejándonos solo el recuerdo de la inocencia de los cuatro fantásticos.
"No es época para imparcialidades" gritaba Morrison mientras se tambaleaba abrazando la botella y al policía que lo lleva preso
Katmandú jamas fue tan nombrado y tan poco visitado como en esos años.
El hombre llega a la luna, y bastante mas acá, unos melenudos descubren la India y se ahogan en una búsqueda espiritual que comenzó siendo búsqueda y termino siendo apenas una postura tibia que murió destrozada por el vértigo del consumismo
Andy Warhol hablaba con Dios por un teléfono dorado y unos chicos se reunían para escuchar a Dylan como si fuera la voz de su propia conciencia.
Martín Luther King caminaba como Ghandi reclamando los derechos pisoteados, mientras a un par de calles Malcom X hablaba del Islam como único camino,igual lo terminarìan hechando de esa nación y al poco tiempo,en una pista de baile se reuniria con Alä ,por la buena gestión de unos muchachos.
Las Panteras Negras convencían al gueto de tomar las armas mientras el Missisipi encendía cruces de fuego y algún que otro negro.

Están todos locos, pero los enfermos son los que parecen normales... ellos son los que alimentan con sus hijos la voracidad de la muerte en un país de Asia que no encuentran en el mapa, y comienzan a dudar de su propia inmortalidad cuando un telegrama les desparrama el verso con una cicatriz que aun hoy no cicatriza.
La primer derrota de un sistema condenado a devorar a sus hijos en nombre de razones mínimas que la muerte,en su metáfora de plomo,se ocupa de aclarar
El amor, las flores y el sexo libre bajo el manto de la pastilla anticonceptiva, la mujer comienza a liberarse al menos de la boca para afuera y algunas pocas se escapan gritando de un futuro de cocinas y televisión.
"la imaginación al poder" gritan en Francia, mientras en un campo cerca de Nueva York,
dios se hizo negro por un rato y bendijo las almas de los infieles que bailaban desnudos en un aquelarre de flores, porros y ácido
Janis Joplin gritaba un blues solitario, mientras Hendrix destrozaba un himno hasta con gracia, mientras a pocos metros la furia de esa belleza sorprendía a dios y al diablo.
Flores y metralletas,y una paradoja para fumar
Un humo violento que apunta al cielo,mientras la realidad de la guerra les ato el alma al piso
La realidad fue un golpe en una cabeza aturdida por los porros,por su propia ignorancia y por la televisión que mostraba a un hombre dejando su huella en la luna y a la muerte dejándose sospechar...palpitando su filo.
La procesión de los caballeros de KKK deja cruces en llamas y siembra miedo en unas calles que ya temblaban,la ironía del destino que hace temer mas a la víctima que al cruel victimario.
En el sur del sur,algo se esta moviendo....la gente dice que no y un herrero enorme cocina barrotes para encerrar palomas...los años de plomo se ven en el horizonte,por estos lugares,ya nadie es inocente y casi todos son culpables de pensar de decir o de ser nomás...para los gorilas,esto será suficiente.
Los 60 sembraron libertades y las abonaron con sangre,la muerte pide almas y la maquina se las ofrenda mostrando los dientes siempre afilados de la excusa ... ya nada será igual

lunes, abril 09, 2007

PASION




Una luz tibia se adivina tenue
detrás de la fachada, de esta gran marquesina
donde todo se vende, donde todo se compra...
Allí, un remolino, ausente de todo, hasta del peligro
de esa locura escapada del terreno simple , cruel
y conveniente de los números y las proporciones.
.
Un aire rico pintado apenas con murmullos
que nacen de esos locos que confirman su locura
Odiándose primero, hasta el primer abrazo
amándose después
hundidos hasta el cuello en el barro
que los iguala
porque en la noche ,peones y reyes son iguales,
porque cuando el maldito se anuncie
y el tablero se esfume,
todos dormirán su desvele en la misma caja.
.
Los inconscientes se desnudan y se confiesan
como si el amanecer prometiera exiliarlos
De sus promesas,de sus mentiras,
y solo la noche y ese embrujo kamikaze
que sabe de antemano
que su viaje termina en la frialdad
de las probabilidades,
en la ausencia del azar.
.
Pero esta noche,ella, apenas metáfora
y él, apenas delirio
se descubren y se sorprenden
de su propia sorpresa
certificando ante las sabanas
que en este mundo, en este gran revoltijo,
el amor es siempre un milagro.
.
Mañana sus rostros se mezclaran
entre otros rostros y sus voces
se confundirán con otras voces
pero ellos sin decirlo
tendrán la certeza intacta,
y la locura medida de los que conocen
el perfume prohibido, el condimento exacto
de ese remedio que algunos llaman pasión
por falta de otro nombre...o por falta de conocimiento

domingo, abril 01, 2007

PLEGARIA DEL QUE SE QUEDA


...le eternidad murió hace dos días,
la lluvia y mi sorpresa, cavaron la fosa...

el futuro, amor, huye enredado en tu pelo
y me condena a este exilio oscuro,
huérfano del dia, que intenta tapar este pozo
con gotitas de vacío

mi sonrisa escasa se fue siguiéndote
y no se fue sola,
de polizón en tu bolso
viaja mi esperanza demencial
abrazada a mis ojos ciegos...
y no fue todo, sospecho que los sueños que no encuentro
se fugaron contigo y con mis luces

yo no sé, amor, si vos te fuiste
o yo me quede
yo no sé, amor, cual habrá sido el pecado
esta vez,
y es triste no saber siquiera
de que mierda arrepentirse

Que te habrán hecho mis manos?
Cuál fue la gota que inundo tu paciencia intermitente?
Cuál, amor, es la medida justa del espanto, que me robo tu perfume?

No puedo llorar...
las nueve letras de tu nombre
son verbo impronunciable.
Yo miro hasta que duela... y vuelvo a mirar
y no veo, amor, no veo

Pongo un pie afuera del atajo cálido
y en honor a tus ojos de mínima tormenta
me pongo a buscar, como un loco,
una excusa que me sirva
para amanecer mañana

...ahora, amor, estoy habitado
por un dolor gris y silencioso
y descubro la ironía de este final
que sin dejar morirme
me mata igual...
pero más lento

jueves, marzo 29, 2007

OSCURA INOCENCIA


E l sepulturero es menos cómplice de la muerte que el invierno y los economistas.
La madera del cajón es más inocente que la desesperanza, las estrategias del mercado o el futuro mejor.
El diablo es menos aliado de la muerte que los misiles inteligentes o las decisiones del imperio
El carro que te lleva en el último viaje tiene menos culpa que ese Dios que no te salva y esa justicia que nunca llega.
Podría jurar, que en este hábito de morirse, la muerte, es la única inocente

domingo, marzo 25, 2007

FLORES MUERTAS


La muerte y ese miedo ancestral a dejar de ser…

La eternidad suele ser una promesa suicida, aparte de ser apenas un parpadeo inevitable, como los pecados y las condenas de ese dios que vive contra todo

...y entre tantas luces fugaces y tanta liviandad, ya te olvidaste, que esas flores que te gustan y te ofrendan, también están muertas

miércoles, marzo 21, 2007

LOS JUEGOS QUE LA GENTE JUEGA


Mis amigos niños tienen surcos viejos en sus caras nuevas.
Mis viejos amigos ya no corren, ni sueñan demasiado, a la mayoría los mancho la realidad y un trabajo fino a manos del cruel relojero inmortal
Por suerte, mis amigos niños no olvidan lo que soñaban en ese territorio donde las horas nos sobraban y la muerte ni siquiera era una amenaza, apenas era una cosa lejana que le pasaba siempre a desconocidos, como la guerra o los terremotos.
A mis amigos aun le brillan los ojos cuando rueda una pelota y se produce un silencio enorme cuando la casualidad nos lleva por aquel baldío donde pasábamos las tardes de siestas infinitas y escapes inocentes.
Mis amigos siguen jugando a la "mancha", pero ahora, el que mancha es el tiempo, ellos cada tanto se permiten esquivarlo y vuelven felices a las tardes de sol y bicicletas.
Mis amigos son especialistas en la "escondida", ellos buscan y se buscan con un afán suicida, buscándose se encuentran y encontrándose se vuelven a perder y de vez en cuando, alguno de ellos tiene la suerte de apoyar la mano en la pared que burla la injusticia del tiempo y la lógica de los números y las probabilidades…y casi sin aliento, entre sonrisas, grita": SALVO PARA TODOS MIS COMPAÑEROS"
este trozo de memoria esta dedicado a mis cómplices del pasado y sobretodo, a la paciencia de mis vecinos muertos

viernes, marzo 16, 2007

REOJO


Hay amigos que viajan a mi lado y otros que navegan otros caminos…ellos saben que llegara el momento en que tendrán que rescatarme de mi….yo se que ellos miran de reojo mi camino y mi leyenda, y lo sé, porque yo he visto sus ojos mirándome, cuando yo los miro a ellos.

lunes, marzo 12, 2007

POR LA OTRA PUERTA


A veces, solo a veces, un ilustre desconocido, sin pasado y sin futuro, aparece, y en dos movimientos desata los nudos del mundo…
A veces, solo a veces, el mejor amigo es ese desconocido que entrega una palabra medida, un gesto justo o un silencio que habla.
A veces, hay puertas con una sola llave, tan angostas, tan exclusivas, tan estrechas, que solo puede pasar una sola persona….yo me detengo, la miro, y me digo:"por esa puerta,no entro"

martes, marzo 06, 2007

MIS AMIGOS

Por alla, en una curva cerrada se me perdió un amigo que tomo el atajo que por ahora, yo me niego a tomar
Mas acá de la curva quedaron pobres brillos que no encandilan, pero que llegado el momento, te ayudan a abrir los ojos…en otras palabras, me enseñan las brutales diferencias que hay entre "mirar" y "ver"

Yo no tengo muchos amigos, quizás porque los que tengo son más que suficientes.

Ellos son camaleones que varían de colores y me hacen esquivar en su camuflaje, los colores de la muerte
Tengo, y tengo a pesar de mi y de mis ausencias, a pesar de mi y de mi locura inconstante, a pesar de mi y de mi egoismo, a pesar de mi y del tiempo que encierra y aísla, a pesar de mí, tengo amigos que son llaves, que son cordura, que on razón del desequilibrado equilibro de este mal acróbata, que cada tanto descubre, que sus amigos, también son la red que salva.
Allá lejos en el tiempo, se quedaron compañeros de viaje, algunos pocos se perdieron en la infancia, otros aun flotan en el recuerdo, abonados por el agua de la memoria que los mantiene a salvo del apetito cruel del olvido.

Quien escucha, recuerda, y quien recuerda, salva.

Tengo la suerte de tener amigos que son fieles cómplices de la memoria y al segundo vaso traen del pasado lo que yo ya olvide.
Tengo amigos que dibujan con el alma y pintan con colores innombrables.
Tengo un amigo que hace pan y planes mientras se va descubriendo la cara en el espejo de su vino lento, tengo amigos que miden la tierra y otro que encontró la medida exacta de la noche.
Tengo amigos escondidos tras un cementerio de botellas y buscan las respuestas que no llegan, en el fondo de los vasos y otros, que como yo, se empecinan en escribir poesía con la mierda hasta el cuello.
Tengo amigos que tejen revoluciones insostenibles y fundan ejércitos dementes que bombardean con palabras a toda la basura del mundo.
Tengo un amigo que no esta pero que se niega a irse, y me habla al oido, o me mira navegando en su silencio recién nacido.
Tengo amigos que se escaparon de la muerte y no lo saben, pero por precaución, no hablamos de eso.
Todos mis amigos, a su forma, y en su medida, están completamente locos…y yo agradezco su locura, como agradezco que estén a mi lado, en muchos ,casos a pesar de mí.
A mis amigos, mi vida, mí pan, mí vino, a mis amigos todas mis miserias y las pocas certeza que tengo y que no alcanzan
Y a ustedes….amigos como los que tengo, les deseo

...y a ustedes,que sin saberlo,con sus palabras a veces me nacen otra vez,gracias...

viernes, marzo 02, 2007

AMENAZA DE LLUVIA

...la luz se fue, apenas queda un resplandor que no fue advertido aún por la oscuridad de la noche…
Un perfume húmedo lo invade todo y hace que respirar sea un suplicio.

Las paredes transpiran licores nuevos por las grietas gastadas.
Afuera, una veterana se calza una escafandra para que el pelo no se le encrespe, esa amenaza carga el aire y todos miran hacia arriba esperando algo, como siempre.

En el ángulo derecho de la ventana nace una gota que en segundos se suicidara contra la parte baja del marchó dejando una cicatriz cristalina a su paso, por donde mi ojo ciego puede adivinar que pasa tras el vidrio….y tras el vidrio, todo es calma, la tormenta va llegando y acelera el paso de los que no quieren caminar.
Aquel cielo luminoso se mueve y se transforma en un cielo raso de conventillo de donde cuelgan nubes turbias como manchas o como deseos.

Un estruendo hace volar los pájaros

Espero confiado la luz que no llega, hasta que de repente el río recibe la puñalada de un rayo que lo divide y lo estremece.
Los perros corren sin saber adonde, cómo la gente…los árboles comienzan una danza lenta…todos esperan el agua, aunque sepan que esta lluvia no viene a lavar nada
El cielo comienza a gotear humedades y este vacío comienza a poblarse de los gritos del agua muriendo contra la calle, ofrendando como ultimo gesto, un aire freso y un murmullo silencioso

Yo no digo nada, vivo en silencio, mirandome, tratando de entender y culpando a la casualidad cuando las respuestas se esconden…en la radio suena un blues, y asegura que "el cielo esta llorando"…

Lo casual naufraga en la tormenta

sábado, febrero 24, 2007

CUENTOS


El tiempo ,mira de reojo y en su rastro de maquillaje borra una lagrima con la mano ,mientras la otra va preparando la pintura de la sonrisa.


El tiempo parió la historia a su propio antojo,la historia es el mayor de los cuentos contado por los que debieron cerrar la boca,en ella marcaron su seña el cura blasfemo que se escondió entre cruces,el loco incendiario que invento el fuego,la serpiente que mordió el olvido,los grandes asesinos y sus cómplices, en definitiva,los hijos del poder ,los que ganando,ganaron el derecho a la tinta y a la eternidad de sus propias mentiras
En cambio,de este cuento ,solo se sabe de sus parcialidades cuando caen por accidente o insistencia,las vendas de la mentira,esas que hacen que el cuento de la historia tome dimensiones dolorosas,alli,en ese pliegue,esta la marca de los vencidos,de las victimas,del irracional condenado,de la eterna bruja ,en ese pliegue,el mayor de los cuentos se deja saber,se entrega,como un tuco pesado,indigerible,y en algunos casos incomprobable,por eso todo cuento es mentira,por prevencion,por irracional lógica y sobretodo,por conveniencia.


Los cuentos se arremolinan y se escapan del autor para tomar dimensión de certeza...los cuentos se amotinan en la garganta de quien los repite y abona el recuerdo del que escucha y memoriza mientras se puebla de imagines y lugares que jamas podrá ver,poque el cuento es fantasía y esta desinfectado de realidad,ajeno a lo comprobable y urgente de obediencia ciega o de la fe demente de quien elige mirar para arriba,para no ver para el costado
Los cuentos entregan palabras de acuerdo al tamaño de la oreja y al talle que vista el alma.
Los cuentos .todos los cuentos,son un escape,un simple truco de feria que condimenta de fantasía la rutina,que sorprenden con razonamientos luminosos,que encandilan con oscuros resplandores y que marcan para siempre los ojos ciegos de quien viaja montado en las palabras ,convencido de los nuevos signos y hambriento de creer en algo que lo despegue de sus zapatos,que lo despegue de su propio barro.

Todo es un cuento, y en algún punto,todo es mentira,cada duda y cada certeza,cada palabra escrita en el libro del tiempo,cada sílaba de la historia tiene su lado mentiroso....cada cuento contado y encubierto es una gran mentira y la mentira, a veces,es un buen cuento
Todo es un cuento , todo es mentira,incluso estas palabras,incluso ,esos silencios que no digo



Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:que la cuna del hombre la mecen con cuentos.
Que los gritos de angustia del hombre los ahogancon cuentos,que el llanto del hombre lo taponan con cuentos.
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos,y que el miedo del hombre...ha inventado todos los cuentos.
Yo sé muy pocas cosas, es verdad,pero me han dormido con todos los cuentos...y sé todos los cuentos.

León Felipe

viernes, febrero 09, 2007

EL ARTE DE LA IMPOSTURA


...desde el portal de mis dudas
yo decidí matarte,
lentamente, día a día,
buscando una excusa cada tanto
para verte sonreír
y sobretodo,
para ganar tiempo y luces
que me descubran
ante tu ceguera
como una oscuridad distinta

es por eso que trafico metáforas
es por eso que detesto el olvido
es por eso que invento historias
que te distraen de la sentencia del reloj
es por eso que invento excusas,
para ganar tiempo
así la muerte no nos sorprende
sin darnos cuenta
que el amor,
el amor,
es otra cosa

martes, enero 30, 2007

PORNOGRAFÍA (la confesión de Mariana)


...un sonido apagado, casi un descuido,
un eco profundo de palabras inconclusas...
el semental jadea sobre el pelo de la princesa
y ella se dobla, se retuerce y pide mas...
las sabanas se pegan al pecho
y enturbian los movimientos,
el colchón es apenas un accidente para los cuerpos
que se anudan en la sorpresa de ese turno...
el cuerpo transpirado, de el
no hace juego con la armonía sabia de las curvas de ella

apenas son las tres, y no te digo el nombre por miedo a confundirlo
con el que se fue recién,
no te beso, soy virgen en eso,
y del resto, solo cuido el perfume,
porque el recuerdo es solo un aroma,
para eso existe la penumbra
y ese abismo al que llamamos amor,
que hoy solo es carne, que solo es una excusa,
que apenas maquilla el miedo de darnos cuenta
que estamos solos
y vacíos

...un gemido raja la noche al medio
y la madera se queja al ritmo del pistón que transpira lujuria
y dice porquerías
el se agarra del pelo como domando una yegua sombría
ella dice que le gusta y pide mas
el semental rebuzna y vuelca su jugo en la sabana amarilla
mientras ella grita y de a poco se apaga...
se vuelve a escuchar una cumbia indecente
mientras ella le dice algo al oído...
nunca un nombre, nunca una esperanza
de encontrar a ese príncipe que busca en los extraños
que pagan y se van,
sin saber que ella se llama Mariana,
y que una vez,
fue reina de carnaval.

la vida es extraña -me dice- yo no creo en el amor,
y un beso, para mí, es pornografía

miércoles, enero 17, 2007

PALABRAS PARA EL GENERAL



...los muertos hablan desde la memoria pisoteada,
mas allá de las fotos,
mas allá de los extravíos

...los muertos susurran desde la quietud,
mas allá de la comodidad,
mas allá de la conveniencia

...los muertos gritan desde el recuerdo vivo,
mas allá de la historia trunca,
y mucho mas acá de la paciencia

...lo cierto es que los muertos hablan...
y se ponen ansiosos y no son dominables

...los muertos, general, lo esperaban hace tiempo
con el deseo simple,
de que usted, dejara de ser

...los muertos, general, lo sobrevivieron... irónicamente,
y los vivos, general, nos alegramos,
de que sus pies no infesten mas el piso

Usted, que fue noble aliado de la muerte,
usted que recibió como pago una huida limpia
por el portal de la salud,
usted, general, deberia haber muerto de un plomazo

usted sabe, general, todos lo queríamos muerto...
explíqueme entonces este sabor a poco
que dejo su cuerpo frío en nuestra garganta,
explique, general, porque a veces la muerte es tan poca cosa

De todas formas, general, siempre es bueno saber
que en la calle,
a esta hora,
hay un hijo de puta menos...

Si no le incomoda, general, espero que arda
y desde el fuego,
intente sonreír


...màs que mi tinta, escribe mi asco,
más que mi alegría,escribe mi resignación,
la justicia a veces,es cuestion de velocidades

miércoles, enero 10, 2007

EL CIEGO Y EL ESPEJO


un circulo dentro de un circulo,
un vinilo silencioso que siempre vuelve a empezar;
una nube perdida, girando sobre el río;
un perro hambriento persiguiendo su cola;
un dedo inquieto revolviendo el ombligo;
una cabeza sostenida por una mano,
o por las dos

...un testigo tartamudea cuando de reojo mira a la justicia,
que no lo mira a el...

un barco que busca puerto;
un enorme puerto huérfano de vientos;
un sicario desarmado;
un suicida en potencia;
un caníbal desdentado;
un Ïcaro insolvente con alas de otro talle,
o de origen cuestionable

...un borracho que le tira piedras a un farol,
por parecerse demasiado a la luna...

una noche vacía de estrellas o de memorias;
una mañana con cielo de zinc;
un abismo interminable y oscuro;
un bar a media tarde y sin gente;
un naufrago en el desierto;
un rey midas bizarro, que todo lo que toca,
lo vuelve mierda

...una perfume denso disfrazado de azar,
o de terrible excusa...

una increíble esperanza;
un inexplicable accidente del reloj;
un caminante estrellado en la pared del olvido;
un vagabundo que se abraza las rodillas;
un payaso doblado temblando de miedo en la lona sucia;
un tremendo inconsciente que amanece de noche,
con inexplicables deseos de despertar

...un combate ruidoso y un camino conocido,
un guerrero ciego y una espada,
un espejo y la sorpresa
de descubrir al enemigo,
que mirando desde el cristal,
se descubre descubriendo,
su propio rostro
y su propio puñal...