miércoles, junio 28, 2006

BAR "LA PUÑALADA"



Cuatro líneas prolijas desaparecen...
El espejo devuelve, como venganza, un par de ojos rojos casi abiertos en la profundidad de las ojeras.
Los últimos rastros de ese polvo, lo hacen volver y el reflejo le escupe una cara de curtidor o de naufrago, de esos que se sorprenden cuando se ven y no se reconocen en la intermitencia del reloj, en la eternidad parca de un instante...
Se mira en ese filo, se pierde, pero reconoce al enemigo que lo mira mientras la nariz le gotea un resfrío acusador.

Afuera, siempre es lejos.
Las putas se contornean con la música de sus tacos, amortiguados apenas por el jadeo de esos demonios escapados que trepan las piernas largas de la noche para volcar su jugo urgente en lo oscuro, donde nadie ve... donde nadie mira

Ella esta en un rincon, detrás de un anillo de humo.
Tener el pelo rubio, a veces, es casi una declaracion, una evidencia muda que grita que no pertenece a ese lugar, que no es de allí... esa tinta tiñe algo mas que pelo, es mascara, es escudo, es secreto inconfesable que se descubre harto ya de ese mundo y sobretodo, de esos depredadores.

Ellos saben que el tiempo, a esta hora, se mide por vasos, y resistencia.
Ella espera
Él, aguanta.
Entre ellos no hay mentiras, ni promesas, saben que el amor no es verbo y no se mezcla con palabras.
Ellos saben que amor y eternidad nunca viene juntos y es menos probable todavía que se vayan de la mano... la eternidad en este lugar, se termina con cualquier cuchillo.

Un turco especial le ilumina la cara y el rincón... apenas un gesto de impaciencia, una mueca, apenas.
Él la mira y pide otro mientras maldice entre dientes al que le vendió esa escama.
Ella mira el paquete vacío y putea en silencio

Los vidrios van sudando sobre la madera y el humo casi no deja ver a estos ciegos, que gritan y hablan sin escucharse.
El mostrador esta lleno y no hay amague, ni sospecha, de que la sed se calme... pasan borrachos que se estacionan en algún lugar de la memoria y quedan allí... suspendidos ante ese recuerdo que ironicamente, siempre quisieron olvidar.
Los perros del tiempo aúllan, pero jamas logran espantar al olvido.

Se paro, se acomodo la poca ropa, y arreglo el camuflaje que la distraía y la hacia diferente.
Ella se acerco sin pedir permiso y clavo sus ojos, en sus ojeras.
Me voy... dijo
Él la miro y no dijo nada.

Es parte del ritual; ella se ofende y se va... él pedirá perdón, y la culpa amanecerá con ellos, acostada,cuando la piel deje de ser frontera,por ese instante de trgua.

Afuera las putas se ríen a carcajadas y ofrecen sexo piston, mientras miran indefensas como ese licor barato les destruye los clientes que terminan vomitando sombras bajo la lluvia, que les bendice su miseria

El cielo esta gris
No hay luces
En un rincon, dos huérfanos, se descubren en la sorpresa y se reconocen con las manos

Dios quedo bebiendo su aburrimiento... en otro bar.

17 comentarios:

Laura Hammer dijo...

La soledad vive en el filo cuando la pasión está desenvainada como un arma que ya no protege.

Saludos Fire.

otzzana dijo...

Me encanta la manera en que describes las cosas...
Cuántas realidades descritas de un mismo x,y,z,t. Es como si la realidad fuera un dado de millones de caras, tantas como pares de ojos hay en el mundo.
Casi puede olerse esto que pintas con las palabras, sentir su empalago...

Un abrazo

miriammm dijo...

Tal vez un recurso poco original al comentar es ir señalando lo que más ha impactado en uno.
Pero si hiciera eso con este texto yo creo que lo tendria que pegar entero.
Y me quedo con la imagen que da otzzana, porque ciertamente es como q moves un prisma de palabras y todas dibujan bien.
Es un textura rara la que armas.
Todo, ambiente, situacion y lo demás.
Y no quisiera elegir nada pero dejame que te diga que salto a mi vista no se...escama...es una maravillosa metafora, maravillosa.
Que bien escribis, no hay mas que decir, pucha pero que bien.
Y me voy con esa imagen de la vampira soledad de los que no comparten más que eso, la vampira soledad.
un gustazo leerte.
saludos.

Xoconoxtle Cósmico dijo...

¿Porqué no nací ayer? Qué triste. Me hubiera gustado.

Rochy* dijo...

es un PLACER leer lo que escribís...

karina dijo...

bravazo..

elequiz dijo...

laurahammer ya lo dijo y vivo, y no se si lo interprete bien, pero realmente la soledad hace muy vulnerable, tanto asi que llega a querer a aquella que le ofrece un poco de cariño a cambio de dinero. he inconscientemente el se va enamorando de ella mientras le clava esos puñales del adios...

Popi dijo...

crudo..sisi..
Cuántas veces bebemos nuestras angustias?

Rain dijo...

En los bares (puedo recordarlo tan nítidamente Fuego negro)

la soledad es tan desfachatada..
.
.
.
.
.
.

lo pasional es parte de la escena:
hay olvido, miseria, dicha, desilusión, desgajo, desesperación,
lucidez... es la vida.

Siempre.


Me puse meditabunda, eso porque leí su post...

Pipero dijo...

Genial como siempre. Te envidio (sanamente) lo bien que escribes y lo adecuadas que son las ilustraciones que escoges. Un abrazo.

Chinasky00 dijo...

Perfecto. Es un mundo paralelo, una vida muerta la que me encanta, ésa de éste relato. Que ambiente creado, o mas bien descrito, me gusta leer cada línea un par de veces para que se dibuje fernte a mí una imagen mas nítida y me encantan las miradas de las chicas en las ojeras.
Muy bien.
Un abrazo mi admirado amigo.

Manuela dijo...

La vida es dura, sobre todo cuando nos empeñamos en vivirla y no queremos, sencillamente,pasar sin más. El amor y el sexo se confunden como la muchacha que no parece que sea de allí, de ese lugar, aunque para la mayoría sí lo sea. y hasta dios, que no debe de existir, se muere de aburrimiento...

laveron dijo...

los turistas no escriben. Solo los actores los hacen, y pagan aquí su infierno...
estoy deshabitada....
un beso!
laura

laveron dijo...

los turistas no escriben. Solo los actores los hacen, y pagan aquí su infierno...
estoy deshabitada....
un beso!
laura

charruita dijo...

Dios nunca se aburre, tiene demasiado trabajo.
Me gusta tu manera de escribir.
Me llevo a los bares de Montevideo, alla en la Ciudad Vieja. Las putas si que eran putas de verdad! y los borrachos poetas. Las rubias siempre fueron de otro lado, incluso en gringolandia. Las rubias no suelen ser autenticas entonces nunca son del lugar que son. No se...que perdonen las rubias pero asi me laten.
Chanfles! que buen relato...

Milezz dijo...

Afuera, siempre es lejos.......

Y tus realidades tan latentes.

Un abrazo

Luna Alejandrina dijo...

Dios siempre anda ebrio o se hace el ebrio cuando el trabajo llama a su puerta.
La soledad habita e innunda de repente, lo importante, lo intencional es hacer de ese habitar un ente creativo y tú lo haces de forma espléndida.
Mil Claps! (por aplausos), que bien los vale tu post.
Un Abrazo