viernes, diciembre 22, 2006

MATEN A PAPA NOEL II (un brindis por las dudas)


La vida, agua entre los dedos, se desdibuja en el almanaque, justo antes de que nazca el pulso suicida de las conclusiones, de los resúmenes, de los conteos mentirosos.
La canilla del tiempo humedece el piso, y aquello que nos pareció lejano, hoy ya es presente y nos resulta increíble mirar de reojo la intermitencia de las luces de ese desagradable arbolito, regado por un burro y tres reyes que miran a la virgen que no los mira a ellos, mientras José luce opaco, como pensando: “yo quería nena”

Mas allá de estos devaneos, lo cierto es que el año sé esta despidiendo y se hace complicado escapar a ese pulso contable que nos lleva al balance de estos días que se van... supongo que los resultados variaran de acuerdo al animo o a la perspectiva, pero eso no interesa, es personal... estas letras apenas son un tibio maquillaje, una torpe excusa para decir algo que si no fuera bajo el cobijo de estos signos, moriría en el silencio.

Este ha sido un año duro... por eso quiero empezar agradeciendo a todos los pasajeros de mis letras que se preocuparon por esa tendencia suicida que quedo pulsando y que no se concretara.
Quiero agradecer a esos que están, que siempre están, a pesar de mis silencios prolongados y de mis ausencias pasajeras.
Levanto mi copa y brindo por las dudas y los silencios que hablan y por esos ojos que me ayudan a ver.
Quiero escaparme de la formalidad del deseo y emborrachar mis anhelos y verterlos, si se puede, en el cáliz de la vida para convidar a ustedes a una borrachera distinta, una que se escape del tiempo y sus sabuesos, a una borrachera de sueños que espanten la parca y sobretodo, que espanten su perfume.
Levanto mi copa y brindo por mis hijos que me mantienen vivo a pesar de la razón y de ese aliado idiota que suelo ser yo
Brindo hasta el fin del vino por los sueños que no llegan y por la utopía del caminante que camina por caminar
Brindo por mis amigos que me prestan su alma y su casa y están conmigo a pesar de mis oscuridades y de nulo sentido de la diplomacia.
Brindo por la justicia del caracol y por el destino del lobo encerrado en su propia boca, brindo por empezar a caminar en una calle con menos hijos de puta que hace un año.
Brindo por la osadía de estar vivo en este mundo asqueroso gobernado por la indiferencia y las proporciones donde vale mas una tendencia de mercado que la vida de un niño
Descorcho la vida por los muertos que la memoria no deja morir y por mis amores que me contienen y me nacen después de que la vida me mata.
Brindo por los cambios y por quien se anima a cambiar, brindo por la agonía de lo viejo, brindo por el recuerdo que me empuja hacia delante.
Brindo por la oscuridad de la noche que nos transforma, nos pervierte y cuando no nos mata, nos salva.
Mi copa en alto por el que es capaz de regalar cinco minutos a un inocente y por el que aun cree que este cementerio cambia con una sonrisa.
Brindo por mí, y por los que no me quieren, porque ellos me enseñaron que aquel que no despierta contradicciones, es porque hace poco ruido.
Todos las sidras para el que se fue sin querer irse y para el que se queda sin encontrar razones para quedarse, brindo por aquel que no mide, que no pesa y que se caga en la lógica enferma de lo conveniente, brindo por el que toma riesgos y se juega la vida por lo que piensa y siente, brindo por el coraje de ser distinto en una sociedad donde parece que eso fuera pecado.

Mas allá de religiones, de creencias o ateísmos, seria bueno, en estos tiempos que corren, hacer lugar al corazón y abrazar la cercanía de los amores que nos pueblan y no dejar que el brutal asesino del olvido, oxide con su baba los amores que no están.
Brindo y deseo que nosotros nos regalemos una vida decente sin un suspiro mas del que merecemos.
Brindo por la memoria y por la paciencia que me falta
Brindo por los amores que me habitan
Brindo por que llegue el día en que no necesitemos de las fiestas para encontrar una excusa para ser mejores, brindo por ustedes y por mí y por ese deseo inconfesable de que alguien, mate a Papá Noel

martes, diciembre 05, 2006

CULPABLE


Las piedras caen después de la condena, aun no resolví que duele mas...

Estoy muerto por no pensar igual, por tener otro dios o por no tenerlo, por ser orgullosamente distinto a todo lo vergonzosamente igual.
...si no fuera la piedra, seria el madero nacido en cruz o el veneno contundente, tan contundente como la contradicción de un dios, que matando, salva.

Mis pies se sacuden... el piso se evapora y todo el suelo se hace aire debajo de mis suelas condenadas a no tocar mas la tierra, mis suelas suspendidas en un gesto, flotando, como mis ojos ciegos que buscan en la novedad de lo oscuro, lo que la soga no deja pasar... allí quedan mis ojos, detenidos en ese bosque, excusa y futuro combustible que limpiara de pecados a esa bruja, a ese indio o a cualquier disidente.
Todo el mundo es sospechoso... pero no todos los culpables tienen condena.

La jaula se cerro.
No tengo esperanzas, ya no hay sueños, si pudiera hablar, ahorraria esta perdida de tiempo, esta ceremonia... ellos no saben que van a matar a un muerto...
No tengo mas pelo... un sacrificio menor pensando en la conductividad y en el espectáculo... dicen que favorece el paso de la corriente.
En un par de horas vendrá un cura, repetira solemne un par de palabras, me arrepentiré y seguramente, no servirá de mucho... alguien hará un gesto seco y caminare tranquilo.
Bajara la tensión... mi cuerpo ya no será mi cuerpo cuando se sacuda en la silla... y nada más.
Quedare libre.
La justicia mientras tanto, se volverá a poner su venda.

Soy culpable y a veces soy culpable de ser inocente... de igual forma, siempre es tarde


"I and Electric Chair" es el nombre de la ímágen,el culpable es Andy Warhol

lunes, diciembre 04, 2006

LA SOLEDAD


...Toda la soledad entra en un vaso...
mis ojos te buscan en la pared,mis manos no te reconocen en el mostrador,
mi sombra,borracha de esperar,bebe el piso...
Nunca fue tan tarde,a esta hora...

jueves, noviembre 23, 2006

IMAGENES DE LA MUERTE


Un silencio negro perfuma la espera... allá lejos algo se mueve
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El cuerpo estacionado entre las sabanas, atrapado por un enjambre de tubos, iluminado por el pulso de esa luz que parpadea lento... un silbido rompe la monotonía de lo que ya nunca volverá a cambiar.
Los ojos apuntando hacia arriba, mirando el vacío... siendo parte de la nada
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Todas las dudas, todos los sueños, todas y cada una de las incertidumbres que me gobernaron, todos los miedos que me templaron, todos los caminos que me extraviaron; todo lo que fui, todo lo que alguna vez pude haber sido... todo se estanca y se pervierte con este calor insostenible que me penetra... el pedazo de plomo se va sin despedirse, y se va con un pedazo de mí como ultimo premio, como razón de existir... como una terrible excusa
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Puedo ver mi pecho cuando sube y nada más.
Una extraña sensación de paz me adormece.
Ya no quiero pelear, un cansancio antiguo me invade; algo que no distingo me llama... ya no estoy en mi cuerpo... todo se define, por fin, despues de tanto sufrir, el tiempo se detiene... y yo me muevo
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La luna se reflejo en el acero del puñal antes de que el filo se hiciera huésped de mi carne, como un visitante lejano, ajeno e inesperado... el calor de la sangre, el frío de la calle, la angustia de no entender y todas las imagines que se arremolinan en mis ojos para que no se me escape el recuerdo... quedo, en la ultima bocanada, el alivio del final y el desprecio de esa ultima gota de aire que se negó a entrar...
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Se enciende una luz al final del túnel... mis pies me llevan hacia ella con un gesto mecanico, no entiendo la razon, pero no me puedo detener, mi cuerpo ya no me pertenece... este quiebre es apenas un cambio en la mision, un atajo o una inevitable consecuencia... alguien me invita a pasar a un lugar desconocido... ahora, definitivamente soy habitante del recuerdo

jueves, noviembre 02, 2006

LA PUERTA



los juguetes tirados,ahí,en el piso
un ahogo nuevo
que se choca con el cristal roto...

los ojos fijos en la puerta que se abre
y se cierra...
sobre todo...se cierra

cuento los pasos ,miro el piso,
y no veo mas que grietas
profundas,hondas...como el pasado de a dos
o de a cuatro
como lo que no sucederá
como la certeza imperturbable del tiempo que cura
o como la anestesia del olvido

allá en la repisa,quedaron las fotos
que no me anime a llevar,
ellos me miran contentos
en un marco de madera,
se me inundan los ojos,el corazón se me ahoga
y no tengo el suficiente coraje
o la suficiente estupidez para pensar
que detrás de la puerta
hay algo mejor

me duele el dolor
y de alguna forma,estoy muriéndome
cuando mato la inocencia
de esos ojos que me penetran
y me desnudan
de todo,menos de esta culpa

no puedo sentir distinto...
cuando la puerta se cierre,
seré,eternamente,
alguien que viene de otro lado

...la puerta se cierra...
algo se rompió para siempre

miércoles, octubre 25, 2006

TEMPORAL




...mira estas ruinas...

siente el dolor del que ya no siente nada,
perfúmate los labios con esta miseria
que se arrastra...

imprime tu aliento de yerba buena
en este nacedor de temporales,
que con un truco espanto
los amores inocentes,
revisa la sangre de este paridor de lagrimas
que clava puñales y palabras
sin medir consecuencias

calienta con tus ojos
este continente helado
que este frío quema el alma,
desarma esta armadura
que el acero esta en carne viva
y hasta la brisa deja huellas
en la piel mutilada

llórame y florece con tus lagrimas
este brutal cementerio de culpas
que el paisaje gris aplasta
y me roba el aire

...mira estas ruinas...

abre los brazos y las puertas
naufraga en mi mar de sombras
que lo negro también brilla
cuando la luz es otra
inventa con tu piel
un paraje donde memorizar tus curvas
y perderme, si es que puedo,
en cada precipicio de tu alma
que la tormenta esta en mi
y esta cruel sudestada
se llevo la calma
y parte de mi vida

miércoles, octubre 18, 2006

CALAS



...sálvame...
cruza los dedos y las ansias
y rescatame de mí
despide mis tormentas
hacia otro cielo
y ayúdame a mirar
que mis ojos están ciegos
y mis manos
no reconocen nada

...náceme...
funda en mi tu deseo
haz de estas miserias
el jardín que soñaste
en sueños viejos y gastados
de esperar esa lluvia
que hoy, me brota por los ojos
una sangre fértil y extraña
y demasiado parecida a una promesa

...mátame...
y deja en cada grieta
una cala de tu jardín
para que perfume la espera
y se transforme en excusa
parar amanecer con un sol
que espante sudestadas y temores
y te traiga, definitiva,
a este suspiro
que de esperar,
no respira

...estoy deshabitado,amor...
ínvádeme,por favor...

jueves, octubre 05, 2006

FLAMANTES HERIDAS VIEJAS



Estoy de regreso...
con cicatrices nuevas,
con flamantes heridas viejas,
con augurios y desvíos,
y sobretodo, estoy volviendo,
a escaparme de mí mismo

Mi ceguera descubrió sudestadas turbias
que bañaron de humildad a mis tormentas,
y mi furia apenas fue brisa suave
que se dedico convencida
al fundamentalismo del sol
y a coleccionar temporales

Estoy de regreso...
a este suspenso agotador, a esta hora muerta,
perfumada de humedad
y con oxido de sobra
para mutilar mis puñales
y justificar mi sonrisa escasa

Este paseo a ninguna parte,
esta irónica cura de humildad
el principio del final de esta carrera
contra mi ansiedad y mi deseo,
estas calles que no sirven ya,
como excusa para llegar tarde

Estoy de regreso...
y no es cobardía,
anunciar en voz alta
que no sé a donde fui, ni donde estuve,
que me perdí en mis zapatos
y sobretodo
que no se porque vuelvo

El camino no fue el del miedo,
Ya le perdí el respeto a casi todo
ya no creo; y no apuesto
si la moneda es otra
que no sea la vida,
ya no juego con la muerte,
ya no juego al amor,
y los espejos me descubren
enumerando en silencio
cuantos gritos callé,
y sobretodo,
cuantas veces debo morir
antes de aprender a nacer

lunes, octubre 02, 2006

LA CHISPA ADEKUADA



Uno siempre encuentra un buen momento para contar las cosas que merecen ser contadas...
Estoy a pocos días de comenzar por tercer año, mi programa de radio. que tiene esto que ver con el blog?...bueno en realidad, el blog esta directamente vinculado, es parte del proyecto... paso a explicar: mi pasión es escribir, pero sufro, al igual que mucho de ustedes, de cierta desprolijidad. entonces,no se me ocurrió mejor idea que asociarlo con otra de mis pasiones,LA RADIO,con el fin de tratar de encarrilar un poco la escritura....jamas conserve un texto,pocas veces los mostre,y casi nunca seguí formas y colores....bueno la radio me dio la posibilidad de hacer de la escritura un buen socio de las palabras...Y así comenze,timidamente a descubrir el mundo del blog...no hay casualidades

El programa se llama LA CHISPA ADEKUADA, el nombre tiene varias lecturas. y este espacio es temático...o sea,elijo un tema para hablar,busco material,estudio y escribo pequeños textos para direccionar la charla....y la musica,tercera pata de mis pasiones,la elijo de acuerdo al tema...todo lo que se escucha ese dia,es referente a lo que se esta hablando....

He aquí, la razón por la cual, ustedes amigos, descubrieron FUEGO NEGRO... esa es la razón

Este viernes 6 de octubre comienza la tercera función de un circo mágico... amigos, si este ignorante de la cibernetica, este hombre de cromagnon supiera si existe alguna forma de subir algún programa de radio al blog, lo haría sin dudar... pido a ustedes la guía para este ciego al cual la tecnología normalmente aplasta
Quizás alguna vez puedan escuchar la voz de este ciego que anda hablando de la realidad parado en zapatos miopes
SALUD Y MÁS QUE SUERTE

miércoles, septiembre 27, 2006

SIEMPRE LLUEVE



...llueve...
y el agua de esta lluvia,
no lava nada

un perfume gris se desliza
frente a mis ojos ciegos,
la melancolía y el recuerdo
de tus labios rojos,
se disponen a darme una paliza

un río infestado de olvidos
me salpica los pies
y me anestesia...
la calle brilla o desaparece
en cada pestaneo...
el acero deja una marca roja
y mientras te pienso
miro perplejo como se tiñe el asfalto
cuando mis venas, que eran tuyas,
desembocan en la calle

martes, septiembre 19, 2006

MENTIRA


Todo es mentira...
mi calma es mentira,
la razón de la furia y los accidentes,
los cómplices del cuento y la obediencia ciega,
la paz amordazada y la idiotez del gendarme
y cada letra escrita
de nuestra puta historia

Todo es mentira...
mi arrepentimiento es mentira,
el perdón para todos y los santos bebedores,
la virgen ausente y el pecado original,
las cruces de oro y los mensajes del cielo
y cada plegaria volcada
a ese cáliz oscuro

Todo es mentira...
mi vuelo es mentira,
la sabiduría de los años y la justicia esperada,
los cómplices de la memoria y el brillo del puñal,
las víctimas del tiempo y los campos florecidos
y cada juramento hueco
a esa tumba sin muerto

Todo es mentira...
mi ausencia es mentira,
los mensajeros del miedo y las esperanzas,
la alegría fácil y las lagrimas de la lluvia,
el altar de la televisión y las flores secas
y cada noticia masticada
en un plato ajeno

Todo es mentira...
mi fe es mentira,
el futuro mejor y los porcentajes,
la verdad de los números y las proporciones,
la confianza ciega y todos los jardines
y cada flor que muere
en un suspiro necesario

Todo es mentira...
mi combate es mentira,
las balas de la libertad y los misiles inteligentes,
las fronteras de la piel y los amantes,
las heridas contagiosas y los adictos a la vida,
la muerte injusta y la eternidad de la belleza
y cada color brillante
en la noche de los que esperan

Todo es mentira...
mi paciencia es mentira,
las deudas del suicida y los niños que ríen,
la búsqueda interior y los elegidos,
los verdugos que lloran y los inocentes que callan,
y cada discurso conveniente
en la carrera del poder

Todo es mentira...
si no están aquí tus ojos de tormenta mínima,
y tus manos de fantasma
Todo lo que veo es mentira...
si la ausencia triunfa
sobre tu recuerdo fresco
y sobre mi memoria

miércoles, septiembre 13, 2006

VOLVER VOLVIENDO




Hoy rompo el silencio
que guarde y me guardo de sus ojos
y de sus juicios

Hoy decido volver, volviendo,
a esta tibia condena
del papel en blanco, a este desafío

Hoy, vuelvo a ser
el sospechoso de siempre,
el traficante de metáforas
que aun cree en el poder de decir
con silencios,
y en el poder de callar,
hablando

Hoy vuelvo,
no más sabio, ni más convencido,
apenas un poco más cínico

Hoy abandono este silencio escandaloso
Después de este tiempo
De andar buscándome

Hoy vuelvo con la sorpresa intacta
y con el hallazgo
de que mis letras son el único espejo
donde todas mis miserias
y mis pocas verdades,
se ven, tal cual son

miércoles, agosto 16, 2006

CONSEJOS PARA SUICIDAS



...no existen razones que expliquen
un suicidio,
quien encuentra motivos para
cargar el arma,
murió hace tiempo...


...siempre es conveniente que aprenda algo del arma
antes de usarla.
Revise el cargador, no malgaste dinero en balas,
difícilmente tenga la oportunidad de un segundo tiro.
Aunque sea menos poético que un disparo en la sien, o un disparo en el corazón,
apunte su arma al paladar,
respire hondo, es su ultima bocanada...
si decidió dejar alguna declaración
déjela lejos de usted,
la mayoría de las veces
termina siendo imposible
descifrar las letras
entre las manchas de sangre.
Tome firmemente el arma con las dos manos,
todos suelen temblar antes del ultimo disparo.
Irónicamente, sentirá miedo y luego el alivio
de ya no ser.
Apriete el gatillo.
Ahora, usted, se transformó en recuerdo


...la vida suele ser,
en el mejor de los casos,
apenas un preámbulo,
una tensa espera,
una simple perdida de tiempo...

jueves, agosto 10, 2006

NEBULOSA



...el tiempo te va apagando...

el fuego de tu pelo se deshace en el aire
y en mi memoria
ya no son rumores cotidianos
ni fotos viejas
probablemente,
ya no sea nada...

...el tiempo te aleja...

la oscuridad sabe del juramento
y de mis desveles
cuando veo que se vuelve a despedir
tu cuerpo y ese perfume
que deja cicatrices y convida
soledades grises con nombres de mujer

...el tiempo se atrinchera...

y todo lo que una vez
fue presente
se desvanece, lento, interminable,
como un reloj de arena o una puñalada
fugaz y brillante
como esa cicatriz húmeda desde el ojo,
como esa lagrima

...el tiempo no perdona...

y este mal aprendiz
que en tus curvas aprendió
a olvidar el olvido
se hace sangre porque no puede,
recordar tu rostro,
ni dejar de soñarte

...el tiempo,a veces,tiene razón...

el pasado es simplemente
lo que puedo recordar,
el resto, son heridas,
direcciones o gestos inconvenientes
el presente ya paso y se lleva
como trofeo
tu recuerdo...
escondido en la solapa


Juan Carlos Villareal atrapo el gris de la dama

domingo, agosto 06, 2006

CUMPLEAÑOS


...la niebla me sorprende con las manos en la vida y me aferro como un salvaje a cualquier cosa que me contagie calor o algo que se le parezca...

he pasado mi vida buscando formas y colores para que lleguen a buen puerto mis desveles llenos de tinta y dudas,es cierto,mi aporte a la certeza es casi nulo,apenas puedo decir en mi defensa que he sido honesto y hasta brutal en cada letra que escribi,desde esas que hablan del amor y mi desconfianza,pasando por la muerte y todos sus secuaces,sin olvidar a dios y al diablo ,si es que no son el mismo...he hablado con libertad y espero no haberla malgastado...
mi aspiracion es contar,es raspar la miseria y tenderles mi mano con algo de belleza gris para sus enormes ojos ciegos...

mañana,este traficante de metaforas,este mal aprendiz cumple años y pensara en esos amigos sin rostro que tiene por ahi...es cierto,no los he visto...pero los conozco en parte y ustedes a mi tambien...por eso,estaran conmigo en el caliz que levante y con cada gota que se derrame en la madrugada tendra el perfume de sus letras,que no son ni mas ni menos que trozos de su alma

gracias por estar y por hacerme sentir que aun se puede cambiar el mundo ,despertando una sonrisa, un gesto complice,un pensamiento,una calentura que haga crecer el caudal de este rio que algun dia ,sera nuestro

gracias...Jose Antonio,recojo la toalla... y confieso que QUIERO ESCRIBIR UN LIBRO...asi de descarado,no se donde golpear,ni siquiera se si lo merezco,pero solo los muertos no pelean por sus sueños,y amigos,este mal aprendiz,mañana,FESTEJA VIDA

SALUD Y MAS QUE SUERTE PARA USTEDES

miércoles, agosto 02, 2006

BUSQUEDAS Y DESEOS



Yo quería salvar el mundo
escribiendo letras de fuego
que hablarían de verdades contundentes,
de perfumes salvajes y extraños,
de la ausencia de diablos y dioses
que inspiran lastima, y sobretodo,
quería hablar de la orfandad de la mentira

Y aquí estoy, escribiendo para no morir
de aburrimiento
o de mediocridad,
y mis delirios de poeta me transformaron
en este pobre traficante de metáforas

Yo quería apuntar al corazón asesino
disparando balas de tinta o de plomo, llegado el caso,
que marcarían al sicario que se esconde y
al olvido que combate bien armado
contra la memoria desnuda
ausente De trincheras hondas
o de cómplices con dos apellidos

Y aquí estoy, cultivando la paciencia
sembrando arenas movedizas y discursos
incomprensibles O suicidas
y mis pobres augurios se hacen niebla
o simplemente desaparecen

Yo quería contar lo vivido en el camino
y en sueños delirantes,
en proyectos y locuras que patean mis fronteras estrechas
hasta donde habita ese miedo
que una vez me cuido de un mundo
que no entiendo
y que desprecio

Y aquí plante bandera
haciendo culto de la parcialidad
viendo guerras por televisión
obscenas
y exitosas
y mi tenue optimismo se asusta
con el eco de la metralla
y sus razones

Yo quería salvar el mundo
de mí y de mi apetito por la explicación
y de mi eterna apuesta por el corazón,
de mi moral cuestionable
quería salvarlo del amor y su cinismo
de la dictadura de la juventud
de las protestas de ultima hora
y del egoísmo de mi furia y sobretodo
de la sorpresa de este navegante
que se niega a acostumbrarse a ver
tanto muerto, tanta palabra hueca,
...tantos cómplices del olvido


...mi sombrero en alto por Misha Gordin
y su ojo gris

miércoles, julio 26, 2006

YO CANÍBAL (confesión de un paria)




Yo he pecado... y he aprendido a no arrepentirme por arrepentirme nomás.

Con el tiempo aprendí a blasfemar, a maldecir y a putear lisa y llanamente a Dios y todo su séquito de alcahuetes en la misma proporción en que me he cagado en el Diablo y todos sus fuegos,
Soy culpable de no sentir demasiado temor como para tenerles miedo y soy culpable de pensar en voz alta, cuando se recomienda el silencio.

Aquel cáliz que no debía tocar, se desparramo en mi mesa y brinde hasta el hartazgo y hasta el fin del vino; he abusado de mi suerte sin medir las consecuencias, condenando a una pasantía infernal o un celestial aburrimiento a mi pobre alma.

Negué conocer a Dios más de tres veces y me he sorprendido de la sorpresa de su nombre en mis labios; he sido contradictorio y sigo siéndolo, no hay pronóstico que delate algún cambio en mis tormentas
La túnica de penitente no era de mi talle y me condeno a cierta incapacidad para autoflagelarme quizás por eso prefiera los golpes del camino al sadismo ciego del que se pega por pegarse.

Yo he sido cruel, he lastimado a todos los que me quieren y a los que me querían y ya no me quieren mas.
Sin darme cuenta provoque naufragios, sin saberlo volqué los mares, sin querer fui queriendo y termine revolcado con amores desmedidos, con rengueras desconocidas.
Del amor abuse hasta que me dio el cuerpo y he dicho todas las mentiras que querían escuchar, he sido infiel a mis amores y a mí mismo, termine cansándome de ser títere del aplauso. Fui, y soy a veces, una mala copia de mí mismo...
Hice locuras y pagué con gusto las consecuencias; he mantenido vivo el recuerdo que cada caída, recuerdo cada frío que me abrigo y cada cama por la que pase y por suerte olvide algunas direcciones y algún que otro rostro inconveniente
Tengo buena memoria aunque a veces sea pecado, pero me olvido demasiado a menudo de los mandamientos
De los pecados capitales me falta cometer alguno por falta de coraje o falta de tiempo, he sido lujurioso, violento, he deseado con descaro a la mujer de mi prójimo, he usado tu nombre en falso y he matado de la forma más cruel... mirando al costado... dejando morir.
Veo a Dios, lejano, con toda su perfecta perfección, y me aburro de los discursos grises, donde soy eterno deudor de una deuda impagable, miro al Diablo y solo veo un espejo.
Mi culpa la confesé una vez en una iglesia y mil veces en un bar, será de ahí que me quedo ese gusto a elegir a otros culpables como aliados, sinceramente no puedo pedir perdón sin ver un rostro, adivinando muecas mudas, tirando palabras nada más.
Soy egoísta, he renegado de mis tiempos y me aferre como loco a lo superficial y termine en lo profundo descubriendo que para la estupidez no hay medida, ni remedio. ,ni escape seguro
He visto guerras, la muerte me llevo amigos que tomaron ese atajo, y sin querer termine dudando de mi propia inmortalidad, la eternidad pasó a ser un territorio lejano y ajeno.
De la vida no se nada, pero aprendí que aquel que dice que el dolor hace crecer, es porque le ha dolido poco,... se apenas que el dolor hace doler, y crecer se crece porque no hay otra forma de seguir, solo por eso.
He violado todas mis promesas, he profesado extraños cultos, he venerado ídolos... he sido humano
En esta gran olla mezcle condimentos, busque sabores desconocidos y perfume todas las carnes con aromas insolentes, con aires venenosos, escapando de las recomendaciones y de lo correcto
En este horno aprendí lo poco que sé de la paciencia... y esquivando mi torpeza me convertí en delicado gourmett de mis miserias, en fino apostador, en aprendiz de suicida. , en tenaz recordador de olvidos
He sido vagabundo, he buscado limites, me he probado, he chocado esa pared de frente hasta el limite de la resistencia, he sido muy duro, aunque mi dureza nunca le saque dolor al golpe
De la cruz que llevo no conozco la madera, he sido hereje, envidioso, asaltante... me alimente de sueños y fui mi propio caníbal... no deje rastros ni desperdicios, pero nunca pude ocultar ni el hambre, ni la indigestión
Pienso que no existen injusticias ajenas y a veces me asfixia ver lo que veo... hay cosas que no puedo entender y otras que no quiero, no sufro de fundamentalismos, ni los entiendo, apenas califico para ser víctima de ellos.

No creo en adivinos, sospecho de las predicciones y del Apocalipsis... me da menos trabajo creer en milagros que creer en santos, sé que hay maldiciones, sé que hay brujas y confío en ese extraño equilibrio que aparenta este caos.

Cuando llegue el final, imagino que no seré tan bueno para entrar al cielo, ni tan malo para condenarme... y a esa altura y pensando como pienso, sospecharía si Dios y el Diablo se disputan mi alma

(perdón por el eco,pero necesitaba repetir el mantra)

jueves, julio 20, 2006

EXODUS




Cruzaste la línea... paso el tiempo de aferrarse a este mástil donde en cada en cada elección se enarbola la bandera de la esperanza
Yo no sé si esta bien... pero entiendo... nosotros nacimos en crisis y por lo visto seguimos en el mismo territorio
Que te puedo decir yo del futuro? ...cuando vos me hablas de esperanzas
Al fin y al cabo, la vida es tan solo una búsqueda interminable, como las penas, como las excusas y las razones que justifican tu partida... allá afuera hay una Patria Peregrina que busca excusas para explicar y explicarse porque la vida los llevo hasta ahí
Yo no te voy a convencer... es mas, si me apuras y me pedís que te enumere las razones por las cuales yo aun estoy aquí, y sin ganas de irme, si me apuras... no sabría que decirte, quizás repita el discurso de sala de espera, ese que dice maravillas de la tranquilidad de vivir acá; pero yo no valoro eso... no entiendo como alguien puede vivir tranquilo viendo tanta hambre, tanta injusticia... eso no es tranquilidad, es quietud y no tiene nada que ver con la paz que te da la seguridad de no volar por los aires... quizás me escude en los amigos, aunque a esta altura no se si tengo mas amigos en Europa que en mi barrio
Quizás te pueda hacer una enorme lista de lo que nos diferencia de los gringos, pero vos sabes tan bien como yo que este Uruguay hace bastante rato que es ajeno, y que más de uno esta exiliado en esta misma tierra, y más que nada estamos exiliados de nuestros sueños, viendo como la vida nos esquiva con soltura y no nos deja ser protagonistas de estos cuentos que tejimos imaginando que cuando nos tocara jugar el partido correríamos mejor suerte que nuestros viejos... y claro, entiendo que no querés para tus hijos lo mismo... quizás preferís algún mal distinto... o al menos el changüí de intentarlo
En poco tiempo pasaras a formar parte de esa fila despareja de buscadores que ahora llaman extranjeros, que no significa que sos de otro lado, sino que no sos de ahí, parece igual, pero no te imaginas lo distinto que es
No te voy a hablar del mate, del candombe, ni siquiera de la celeste?
Para que? Si la balanza, cuando hay urgencias, hace que los sentimientos no pesen
Los sentimientos no se comen... ni son garantía
Yo no voy a pinchar tu globo, pero si puedo me pregunto en voz alta... que busca el que sale a buscar? ... vivir bien... que carajo es vivir bien?...es poder comprar?...será que uno no es si no tiene?...un espejito de colores? ....una salida rápida y a ninguna parte
Que esta dispuesto a hacer, aquel que acá no hizo nada ¿ será que la distancia ayuda a aprender a vivir o es una razón valedera decir que acá nadie progresa y que todos vamos a terminar de mozos o taxistas... exactamente como termina cualquier sudaca en Europa... si tiene suerte
Quizás lo único que puedo sacar en claro es que cada uno sigue su leyenda y hay caminos que te llevan lejos, tan lejos, que se pierde de vista el punto de partida, quizás, los caminos que te llevan lejos, te llevan para enseñarte, con una gran paradoja, que a veces volver es una forma de llegar

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mi furia es la que escribe,se fue mi amigo Juan...
la distancia sera apenas un accidente?

miércoles, julio 12, 2006

DOS MUERTOS



El silencio es una condena cuando el oído espera una palabra...
Ese juego se cerro sin alarma, otra vez, y el jugo quedo estampando su urgencia en la sabana amarilla...

Hielo, es el piso frío de ese baño, que a pesar de su lejania, le recibió las rodillas, otra vez, maldiciendo en silencio su falta de punteria, su poco criterio, esa rara forma de decir que “si” queriendo decir un “ no”, seco, rotundo, inapelable como un final o como un balazo.

La canilla va llorando gotas, que al caer son bombas que se mezclan con la melodía disonante de la respiración obesa del semental que esta ajeno, transportado en su sueño de animal satisfecho.

Cansada de estar cansada, harta de esperar esa declaracion, que a esta altura, ni siquiera era improbable, aunque tampoco le hubiese importado que fuera falsa, sinceramente falsa...
Los golpes roncos en la madrugada, el sexo pistón de un motor nublado por el licor, escapado de las luces, ausente en las mañanas...

Ahí esta, desparramado en la cama, ocupando mas de la mitad, que es el doble de lo que merece.

Miro el cristal empapado, buscándose, y esperando no encontrarse allí... no tuvo tanta suerte

El silencio es más grande cuando los que callan son dos.

Esos ojos que fueron almendras, hoy apenas son una mancha ocre en la profundidad cruel de las ojeras y ese cuerpo conquistado, usurpado por una fuerza que tiene como única defensa la ausencia de la primer negativa, aunque después que entra la primer estocada sea inútil negarse... eso de la seguridad de saber al menos que es lo que uno no quiere aunque ni siquiera sospeche los matices de un infierno hecho a la medida de cada perdición... de cada candidato

Cuantas veces se había preguntado ¿por qué?
¿Cuantas veces había evitado contestarse?
Cuantas veces se dio cuenta que el culpable no esta lejos de donde termina esa lagrima?
¿Cuantas veces prometio romper ese cerco?
Demasiadas... hasta que se convenció que no podía... hasta que se empezó a mentir... hasta que creyó su mentira.

La canilla llora- penso – mientras aun sonaba el eco de las exigencias del señor, enredado en las sabanas, chorreando lujurias hasta saciar la sed en el colchón testigo, que se quejaba un poco menos que ella

La eternidad, a veces, es apenas un parpadeo
Una decisión insostenible, un gesto de locura, una liberación...

Hubo un sonido seco antes de que él descubriera que el puñal en el pecho le había abierto una avenida por donde la sangre, se le escapaba del cuerpo para mezclarse con el amarillo de la sabana y el verde del colchón.

Quiso gritar y no pudo

Ella lo miraba desangrarse, la cabeza detenida en esa foto mientras escuchaba el ruido de esa gota suicidándose contra la loza blanca.
Antes de que un espasmo le robara el ultimo aliento, ella se acerco y le dijo que lo quería... yo no habría respuesta... nunca, y esa seguridad de no esperar la tranquilizo aun más

Se vistió despacio, recién nacida, sorprendida por su novedosa frialdad... miro la habitación, evito mirar el cuerpo frío, pero no pudo esquivar el espejo ni lo ojos que desde el vidrio la miraban.
Salió sin portazos, con el silencio en sus espaldas

Hubo dos asesinatos – dijo mirando fijamente al milico-
Apretó el bolso contra su pecho y se miro los zapatos -uno fue hace un par de horas, el muerto esta en mi casa-dijo, en voz baja, el otro fue hace años... y el muerto, esta hablando con usted



"inspiration in black" pinta este silencio,el autor:Misha Gordin...again

lunes, julio 10, 2006

VOLVIO EL CIRCO



…La serpiente rueda masticándose la cola, y cuando llega al final de su apetito solo sobrevive su boca, que se niega a masticar su propia cabeza…
Estamos arrinconados contra un mojón que marca el inicio de la segunda función de este pobre circo…muy a pesar del trapecista, que sigue ensayando saltos mortales, a pesar de estas fieras que antes rugían y ahora se conforman con un tímido bostezo, a pesar de estos payasos que siguen rascando una vieja cascara, convencidos de que hallaran una sonrisa entre tanta mierda, volvió el circo, a pesar del circo y de nosotros mismos.
El mago se perdió en las luces y se necesita la urgencia de sus trucos, esos que transformaban en realidad los proyectos más locos, esos que parían realidades hijas de sueños sin padre.
Volvió el circo…un poco más deshecho, mas manoseado, mas viejo, con toda la erosión que da este publico tieso y sin reacción, con toda la inseguridad que brinda este terreno movedizo.
Volvió el circo…a pesar de las probabilidades y de los números, a pesar de este mercado.
En un rincón oscuro los payasos se afilan buscando formas y colores que maten el aburrimiento, su sabiduría maquillada los convenció hace tiempo que el aburrimiento es la mejor explicación que tiene la muerte.
Volvió el circo cantando un retruco mentiroso, tratando de espantar nuestra propia estupidez por lo menos por un rato.
La serpiente, jura ser inocente, el trapecista llegó al piso y más allá, el payaso se dobla de risa en la lona...
El león jura que no tuvo nada que ver con la sospechosa desaparición del domador... el acróbata quedo enredado en la cuerda... se apagan las luces, se enciende la noche

miércoles, julio 05, 2006

PROPAGANDA



La suave brisa apenas lo despeina, y no le queda mal,... lentamente se recuesta a un farol.
Unas hojas perfectamente convinadas danzan a sus pies; él, mira la pantalla y queda suspendido...


De este lado del cíclope de cristal, un niño encandilado en la vidriera, enfoca sus ojos enormes en la pantalla inmensa.
La noche se cierra y lo que fue apenas gris insinúa la profundidad fría de la noche

...a sus espaldas se va descubriendo la maquina. negra,brillante,imponente...
de la nada se ven unas piernas que lentamente, con paso felino se acercan a la luz...
la dueña de las piernas camuflada apenas por el brillo de la seda oscuro se desliza en las hojas que remolinean en sus tacos... él hace un gesto como ocultando la sonrisa y mira sus zapatos


Ya es de noche, comienza el frío a colarse entre la remera corta y el ombligo, una extraña sensación de captura lo mantiene quieto frente a la vidriera... como esperando algo, siguiendo un desenlace.
El niño no se mueve

...la morocha ya esta ahí, gata oscura que se acerca para ronronear al oído una palabra antes de apuntar su destino hacia el auto que reposa agazapado...
Él hace un gesto cómplice mientras mira de frente y entre la brisa que despeina y las hojas que bailan, da media vuelta y sigue a la pantera que mira sobre su hombro para confirmar si su conjuro, hizo efecto


Las rodillas se chocan y se da cuenta de que esta solo. Sin sacar la vista de la pantalla, relojea la calle que a esta altura solo esta habitada por ese aliento del sur.
Esta temblando

Ella esta ya en el auto cuando él, abre la puerta... vuelve a mirar al niño y sonríe con expresión ganadora.
La puerta se cierra y en ese instante se funda un silencio escandaloso... un cómodo vacío... ya no importa la brisa ni esas hojas que continúan una danza rebelde
Ellos se miran... ella se ríe... el auto arranca


El frío rompe el trance... se hace tarde... por un momento el no estuvo ahí, pero ya paso, se dirige a la calle, levanta a duras penas las guías del carrito cargado de cartones y mira la subida que lo espera, enorme, imperturbable

La ruta es perfecta y larga... las hojas se levantan cuando un bólido negro pasa urgente, como el brillo de un puñal... en su vientre de cuero, van los dos, apurados hacia algún lugar lejano; miran a al niño que ya no mira y rien, como sabiendo la suerte que les toco...

El primer paso es él mas duro... pero te saca el frío.
Antes del segundo paso, el niño vuelve a mirar la vidriera iluminada... en la televisión el auto casi ni se ve, el cristal se opaca y aparecen letras luminosas y amarillas que ponen el broche mágico a la historia...”KEEP WALKING”... dice la voz grave y lejana

El niño pestanea sin entender,la pantalla sigue su vida de luces y brillos veloces, levanta su carrito inundado de cartones, y sigue caminando...

miércoles, junio 28, 2006

BAR "LA PUÑALADA"



Cuatro líneas prolijas desaparecen...
El espejo devuelve, como venganza, un par de ojos rojos casi abiertos en la profundidad de las ojeras.
Los últimos rastros de ese polvo, lo hacen volver y el reflejo le escupe una cara de curtidor o de naufrago, de esos que se sorprenden cuando se ven y no se reconocen en la intermitencia del reloj, en la eternidad parca de un instante...
Se mira en ese filo, se pierde, pero reconoce al enemigo que lo mira mientras la nariz le gotea un resfrío acusador.

Afuera, siempre es lejos.
Las putas se contornean con la música de sus tacos, amortiguados apenas por el jadeo de esos demonios escapados que trepan las piernas largas de la noche para volcar su jugo urgente en lo oscuro, donde nadie ve... donde nadie mira

Ella esta en un rincon, detrás de un anillo de humo.
Tener el pelo rubio, a veces, es casi una declaracion, una evidencia muda que grita que no pertenece a ese lugar, que no es de allí... esa tinta tiñe algo mas que pelo, es mascara, es escudo, es secreto inconfesable que se descubre harto ya de ese mundo y sobretodo, de esos depredadores.

Ellos saben que el tiempo, a esta hora, se mide por vasos, y resistencia.
Ella espera
Él, aguanta.
Entre ellos no hay mentiras, ni promesas, saben que el amor no es verbo y no se mezcla con palabras.
Ellos saben que amor y eternidad nunca viene juntos y es menos probable todavía que se vayan de la mano... la eternidad en este lugar, se termina con cualquier cuchillo.

Un turco especial le ilumina la cara y el rincón... apenas un gesto de impaciencia, una mueca, apenas.
Él la mira y pide otro mientras maldice entre dientes al que le vendió esa escama.
Ella mira el paquete vacío y putea en silencio

Los vidrios van sudando sobre la madera y el humo casi no deja ver a estos ciegos, que gritan y hablan sin escucharse.
El mostrador esta lleno y no hay amague, ni sospecha, de que la sed se calme... pasan borrachos que se estacionan en algún lugar de la memoria y quedan allí... suspendidos ante ese recuerdo que ironicamente, siempre quisieron olvidar.
Los perros del tiempo aúllan, pero jamas logran espantar al olvido.

Se paro, se acomodo la poca ropa, y arreglo el camuflaje que la distraía y la hacia diferente.
Ella se acerco sin pedir permiso y clavo sus ojos, en sus ojeras.
Me voy... dijo
Él la miro y no dijo nada.

Es parte del ritual; ella se ofende y se va... él pedirá perdón, y la culpa amanecerá con ellos, acostada,cuando la piel deje de ser frontera,por ese instante de trgua.

Afuera las putas se ríen a carcajadas y ofrecen sexo piston, mientras miran indefensas como ese licor barato les destruye los clientes que terminan vomitando sombras bajo la lluvia, que les bendice su miseria

El cielo esta gris
No hay luces
En un rincon, dos huérfanos, se descubren en la sorpresa y se reconocen con las manos

Dios quedo bebiendo su aburrimiento... en otro bar.

domingo, junio 25, 2006

EL MUDITO


Marcelo no hablaba, pero sus ojos solían decir más cosas que yo,
que no podía cerrar la boca.
La monja había dicho que le haría bien, y era suficiente,
ahí estábamos, casi veinte gurises, incontrolables,
intentando aprender el lenguaje de los sordo mudos
con la dedicación de un fanático
solo para regalarle al " Mudito "
una pelota con los colores de Nacional
y un Feliz Cumpleaños
con un coro de manos

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para Marcelo Pedernera,"el Mudito" que enseño a estos ciegos
la importancia de hablar con los ojos

martes, junio 20, 2006

UN CUENTO PARA LUCA



Cuando vos llegaste, yo no estaba preparado, quizás por eso aún me sorprendo al verte dormir, y sin darme cuenta, me descubro descubriéndote con una sonrisa muda.
Yo no sé si vos sabes, no sé si te conté que viniste antes, quizás por eso yo no estaba preparado, sé que yo me pierdo cada tanto, y andaba por ahí, con mis divagues, tejiendo futuros y haciendo planes que aún no te he contado.
Cuando te encontré la primera vez, también me encontré yo, y por un momento el tiempo se detuvo y comenzó a girar una calesita de posibilidades dentro de mi cabeza... y termine mareado.
Cuando te encontré me di cuenta que yo era tan recién nacido como vos.
Quizás no logres imaginar lo que te digo, hasta que te pase.
Quizás a mí también me cueste asumir que algún día aprenderás esa pose de luchador que me viste tantas veces, y me mandaras a la mierda, como corresponde, yo sé que algún día me vas a elegir para probar tus fuerzas.
Ojalá entiendas que para mí es más fácil solo mostrarte lo bueno, y no andar abriéndote los ojos, es que te estoy preparando para una pelea larga y cruel, y probablemente sea tu primer adversario... yo lo sabré entender
Quizás mis toscos métodos no sean los mejores; yo también ando aprendiendo, o más bien improvisando sobre la marcha.
Quizás todavía no logro salir de mi asombro cuando te veo y te comparo con aquel que descubrí detrás de un vidrio.
Quizás aun no aprendí como agradecerte a vos y a tu madre, esta seguridad, esta certeza, de no estar nunca mas solo.
Quizás aun no aprendí a decirte que cuando no estoy es por que espero que en una de esas me vengas a buscar, con la licencia de dejar de ser tu padre, para volver a ser niño otra vez o tal vez un amigo, de esos que juegan
Gracias,sería un buen final para este cuento.
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para Fatiga,y sus silencios...

sábado, junio 17, 2006

DOSSIER II : GUERRA ( otros numeros)




Toda guerra es estúpida, tan estúpida como injusta.
Algunos dicen: la guerra es un buen negocio, seguramente jamás estuvieron en medio de una y casi con certeza,tampoco invirtieron un hijo en ese "buen negocio"
Esta estupidez llamada guerra hace que este mundo este continuamente al borde del colapso, el hombre ha vivido en guerra desde hace miles de años, y absolutamente todas las razones que motivaron estos disparates, son tan parciales como egoistas,apenas un suspiro conveniente que se transforma en atrocidad al primer tiro.
Desde 1945,año que marco el fin de la Segundo Guerra Mundial, ha habido 120 conflictos bélicos con casi 20 millones de personas asesinadas, en su mayoría civiles.A esta hora se están desarrollando en el mundo 41 conflictos armados, en su gran mayoría desarrollados en el sur del mundo, este sistema inunda de miseria al Tercer Mundo y la vida humana cotiza demasiado baja por estas latitudes.
En estos últimos 10 años la guerra provoca la muerte de 2 millones de niños,otros 6 millones quedaron gravemente heridos o discapacitados,los huérfanos son casi 1 millón y los refugiados llegaron a 15 millones durante este tiempo.,Lo que ninguna estadística puede medir son los millones de niños que convivieron y conviven con la violencia como escuela, como forma de vida, muchos de estos niños son lo que engrosan las filas de los ejércitos dementes que los utilizan como carne de cañón en sus intervenciones.
En estos momentos hay mas de 400.000 menores de 18 años combatiendo en alguno de los 41 conflictos armados.

Existen hoy en día 87 países donde se permite el reclutamiento de menores en otros en los cuales esta prohibido lo hacen igual, cagándose, literalmente, en los Derechos del Niño, como ocurrió en Paraguay, país que prohibe el reclutamiento a menores de 18 años, en el 2003,fallecieron a causa del entrenamiento militar 6 niños que iban de los 15 a los 17 años. Pero no solo los países subdesarrollados reclutan menores, Estados Unidos e Inglaterra, permiten el ingreso de chicos de 16 y 17 años a sus filas.
Los países que más niños tienen en sus filas son, en Africa: Angola, Burundi, Etiopia, Liberia, Ruanda, Sierra Leona, Sudán y Uganda.En América Latina llevan la delantera El Salvador y Colombia, pero en Asia existe un país que cuenta con un ejercito de 75000 efectivos de los cuales 50000 son menores que van desde los 8 años en adelante, es la ex Birmania, hoy llamada Myanmar.En Colombia hay actualmente entre las filas de las FARC, el ELN y los grupos paramilitares, mas de 14000 chicos, y hace ya casi 40 años que tienen activa participación en las luchas.
El 30% de las guerrillas colombianas esta compuesta por menores y en los grupos paramilitares el porcentaje haciende a un 85 %, en Colombia la vida de un niño vale bastante menos que la de un adulto, y la de un adulto no vale casi nada.El mundo esta loco, aparte de estas cifras que asustan, hay otras que no desentonan para nada con estas, y que al menos nos dan una idea cabal de cuan estúpido puede ser el hombre; en este planeta olvidado de Dios hay 80 países donde la PENA DE MUERTE es legal, en 153 se aplica la tortura como método habitual y esta amparada por la ley, en el resto de los países aunque no este amparada se proporciona igual, basta con caer en alguna Comisaría para comprobarlo, en este mundo la primer industria es la del petróleo y la segunda más productiva es la del ARMAMENTO, demas esta decir que son hermanas gemelas que comparten el podio cuando se habla de guerras.Cómo nos puede extrañar entonces tanta muerte?
Cómo nos puede extrañar entonces que mueran tantos inocentes? ,cuando la vida humana es tan barata
Asimov decía que como siga así la historia, la única guerra que será permitida en el futuro, será la guerra contra la extinción

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sentados a la diestra,con el futuro en la mano,
y un puñal en la mano del Señor de la Guerra

miércoles, junio 14, 2006

CRUZ DIABLO !!!


Cuidado!!!...no rompas ese espejo, porque esos vidrios que vuelan se llevan el reflejo de tu alma
No pases por debajo de esa escalera, no cortes tu suerte, no marques con desgracia el camino ni sigas caminando si eso que se atraviesa es un gato negro; no hables del diablo, no lo nombres que lo llamas, no lo pienses...
No cambies el lugar en el altar, deja tu derecha libre por las dudas y no olvides levantar a la flamante en el umbral, vaya que tropiece
No comas carne en Semana Santa y recuerda que ese vino, no es más que sangre; no pienses, no te muevas...
No olvides que hoy es Martes 13,si quieres desgracia es solo pedirla, no vivas en la noche porque el innombrable te buscara; no hables de la muerte, no la llames, no la pienses, no te muevas...
Recuerda la blanca pureza del vestido cuando decidas marcharte y no olvides que al volver debes gritar en la puerta.
No olvides olvidar el lastre, este clima denso que te abraza y te deja con miedo.
Si crees lo que otros creyeron y no te preguntas ¿porque? quedaras por siempre atado a este rito... quieto, apenas moviendo los ojos, con miedo y sin pensar
Recuerda que aunque no lo quieras ver, los placeres son siempre oscuros y siempre encontraras cómplices para la maldad, aunque no sean mayoria, Leviatan estará orgulloso del esfuerzo y de tu estupidez
Alguien te aseguro alguna vez que no eres lobizon?...estas seguro...
cruza los dedos y sobre todo no se te ocurra mirar al cielo....creo que hay luna llena

jueves, junio 08, 2006

DOSSIER 1 : MUJERES (estado de situación)

Si la mujer y el hombre son diferentes, yo no lo sé, pero lo que sí sé, es que la mujer esta un par de escalones debajo del hombre en cuanto al reconocimiento o a las posibilidades en esta sociedad... no es una cuestión de capacidades, mas bien es una cuestión, si se quiere politica, y viene del fondo de la historia

Este destrato parece ser por causas biológicas, se podría decir que “ser mujer es un mal genético”Santo Tomás de Aquino, filósofo y teólogo italiano, sostenía que la mujer”es un ser endeble y defectuoso”... el Señor es santo.

El maltrato a la mujer es tan antiguo como la mujer misma, aparentemente Dios le dijo al hombre que la que cayo en la tentación y la culpable de que nos expulsaran del Paraíso fue Eva... primer mujer, primera pecadora, desde ahí vienen jodidas. Adán aparentemente nunca se entero de nadaa ... l menos eso nos sugiere el Génesis.

La Mitología griega no mejora el trato, resulta que tanto Dioses como mortales se venían usando como abono mutuamente desde hace siglos, pero la causante de los males fue Pandora, que por chusma abrió la caja y liberó todos los males de este mundo... La curiosidad mata al gato y..

San Pablo sin ir más lejos decía que “la cabeza de la mujer es el hombre”, y muchos años después un sensible poeta español llamado Severo Catalina sostenía que “la mujer después de los seis años solo crece en dimensiones”... un santo y un poeta... imagínense lo que pensaría un general
Uno de los pilares de la Psicología Social, el Sr.Gustave Le Bon, concluía en unas de sus obras que “ una mujer inteligente es más difícil de hallar que un gorila de dos cabezas”; en cambio Darwin, el padre e la evolución, reconocía en la mujer”ciertas virtudes características de las razas inferiores”.

La lista de personalidades que piensan de esta forma o peor es inagotable; vaya a saber cual es la razón oculta detrás de esto, quizás sea miedo, o simplemente ignorancia o estupidez, pero esta gente marcó los parámetros de pensamiento de su época, ellos y algún otro son los fundadores de esta clase de racismo.

Cuando el hombre blanco llega a América descubrió con horror que no habían llegado a la India y que los Cubanos no eran Chinos, descubrió para su asombro que estos salvajes no hacían distinciones sociales, ni tampoco distinciones de sexo, hasta encontraron con católico estupor que estos hijos del diablo no cuestionaban el homoosexualismo en hombres ni en mujeres, sino que lo único que cuestionaban era la poca capacidad de amar.
Ellos venían de la Europa de la Inquisicion, por consiguiente no demoraron mucho en instalar una Iglesia que salve estas almas ni tampoco se hizo esperar un tribunal
En lo que hoy es Nicaragua se llego a eliminar una tribu entera por estas razones, claro, tenían el diablo en el cuerpo y se negaban a obedecer sobre todo su cacique que para colmo de males... era mujer y cabeza dura.

La mujer y el amor son cosas inseparables, por eso se los censuro con la misma dureza, el homosexualismo era obra del demonio, aunque en Europa, hacia rato que estaba instalado en las Cortes, tapado obviamente, los grandes señores tenían en sus cortes a los llamados”Mozalbetes”que no eran mas que una especie de antecesor del Taxi Boy, aunque estos lo hacían por casa y comida.
La historia de estas tierras esta en deuda con la mujer, aun no se ha gastado una gota de tinta para contar el fundamental papel que tuvo en las luchas libertadoras en America, claro aparte de ser mujeres, eran en su mayoría negras e indias, o peor, eran mezcla.
La mujer para la historia ha sido casi invisible cuando llega la hora del reconocimiento.

Ya lo decían con pretendido acierto eso de que”la mujer es el símbolo de la tentacion, y la tentación es territorio del diablo, la mujer organizada es la caballería del siniestro”, esta frase que esta ala altura de las dichas por santos y poetas, en realidad fue dicha en 1962 por el Gran Maese del Ku Klux Klan. Por supuesto que tampoco desentona con las anteriores.
“Mas vale maldad de hombre que bondad de mujer” dice el Eclesiastés(42,14).

Casi todo lo malo es negro y lo que no es negro es mujer; desde “La Parca” que nadie quiere encontrar, hasta las “sirenas”que atraían con su canto a los marineros desprevenidos que terminaban estrellando sus barcos contra las rocas; todos los males de este mundo tienen algo que ver con una mujer, y si no es así no importa, los que escriben las leyes y la historia son hombres, asi que no es casual tampoco que los tornados tengan nombre de mujer.

El hombre dicta las reglas y es su música la que hace bailar la historia, no se conoce un solo caso donde una mujer, un negro, o un indio, por nombrar oprimidos comunes, hayan iniciado una guerra de esas en las que mueren niños y mujeres, es mas, el hombre desprecia hasta su genero y lo clasifica, cuando asistimos con asombro al triunfal regreso de las tropas yankees de alguna de sus luchas “libertadoras”encontramos demasiados negros o latinos, y nos cuesta reconocer un rubiecito de esos que se llaman “Smith” y tiene caras de actorcitos.

A la mujer la desdeña hasta la música, el bolero, musica romántica ,sI las hay, dice que las mujeres son todas ingratas y el tango acusa de putas a todas las minas, menos a la vieja, para el rock en cambio, la mujer es un accesorio y como tal pasa de moda y se lo descarta.

En el Tercer Mundo 1 de cada 3 mujeres es golpeada y ganan un tercio en promedio de lo que gana el hombre por la misma labor.
De cada 10 pobres, 7 son mujeres, y de esas no menos de 4 son madre soltera.
En Uruguay la expectativa de vida de la mujer es 7 años mayor que en la década del 60,ahora ronda en los 73 años, y es de las mas altas en América Latina, pero en ese mismo lapso de tiempo en que en nuestro país aumento 7 años la expectativa de vida en Cuba aumento 16... cuestión de lecturas, vamos para atrás en vez de ir para adelante.


La ONU, una de las organizaciones que vela por la igualdad de derechos tiene de 12 personas con altos cargos solamente 2 ocupados por mujeres.

Nuestra cultura hace de la mujer una diosa y como diosa que es le regala un templo, ese templo es la casa. Nosotros los hombres somos educados por el ejemplo y vemos a la madre que sirve y al padre que descansa, pero en los últimos años esto ha cambiado, la diosa tiene que salir a laburar porque no alcanza para parar la olla, el templo espera su regreso.

El tiempo a enseñado a algunas a enseñar distinto...porque en honor a la verdad,no hay nada mas machista que una mujer...es ella que con su ejemplo educa a ese hombre que descansara mientras su mujer trabaje....un samsara eterno.

Llegara el dia en que la diferencia nos una en lugar de separarnos


SALUD A ELLAS...AQUI ESTA PLANTADO UN ALIADO DE ESA INMENSA MAYORIA OPRIMIDA

miércoles, mayo 31, 2006

NIÑOS


Hay un niño que dibuja casas y soles,
mientras otro navega la noche en un filo,
montado en el coche negro de la necesidad

Hay niños que juegan a ser grandes,
y hay grandes que darían la vida por volver a jugar
como un niño.
Otros juegan juegos donde el que gana se salva,
y el que pierde, se transforma en recuerdo

Hay niños que sueñan sueños de niños,
mientras duermen,
y otros se desvelan en la basura buscando un secreto
que les apague la miseria

Damián se mudo para siempre después de que al padre se le fue la mano.
Emanuelle tiene 13 años y sueña con poder leer los carteles.
Luca se queja de su maestra y sueña con jugar al futbol, para él, el mundo es redondo
Rodrigo tiene 5 hermanos, va a una escuela especial y pide monedas afuera de un supermercado, dice que se siente fantasma... la gente no lo ve... la gente no lo oye
Camilo quiere ser bombero y jugar a la pelota, porque dice convencido que lo más lindo que hay, es apagar fuegos y hacer goles

En la esquina hay un niño que busca un reloj gigante, porque dice que a su papá nunca le da el tiempo

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mirando ese tiempo donde morir era imposible y vivir,nada mas que un juego

lunes, mayo 29, 2006

ELLA...LA PORFIADA



Los ojos del niño se iluminan cuando ella vuela
Él la corre con el cuerpo y la detiene en un instante eterno bajo su dominio; él la acaricia y si la necesidad lo obliga, apuntara al cielo de luces hasta ver que pasa el peligro de que ella duerma en la red equivocada.
Ella obedece cuando quiere, víctima de una rebeldía que contradice la física y girando se pierde en campo contrario como enviada por el diablo, buscando con su vuelo interminable la alegría fugaz del carasucia.
Rodando contra la línea que divide el bien y el mal ella elige cómplice y sufre romances que duran pocos metros... solo algunos elegidos robaron su amor por una eternidad mayor a 90 minutos, solo unos pocos amantes son llorados por ella, tan solo unos cuantos fueron correspondidos con su amor de cuero
Poco le importa que apellido ilustre le marque su estampa, ella es ella y punto; sospecho que se divertía mas cuando era apenas de trapo y era sinónimo de alegría y no ahora que es parte de un gran negocio que comercializa su andar como si fuera motivo de estudio.
Ella siempre eligió a los que nadie eligiría y no se equivoco nunca, siempre prefirió a ese atorrante que la paseaba con respeto y la besaba antes de mandarla a dormir a los ángulos ,que a esos defensores inescrupulosos que la enviaban a la tribuna sin siquiera sonrojarse.
Ella siempre eligió a los que jugaban con ella, y presiento que mirara de reojo a esos que se visten para una fiesta y le temen al barro o a despeinarse.
Estoy seguro que la pelota eligiria el celo del comilón al toque rápido del que no se hace cargo del compromiso de llevarla al mágico baile del banderín.
Estoy seguro que se preguntara porque todos hoy confunden practicar futbol, con jugar a la pelota

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la foto pertenece a el Negro Jefe,Obdulio Varela,uno de sus tantos amantes,que supo quererla y descubrio en Maracana que el silencio es proporcional a la gente que calla

viernes, mayo 26, 2006

EL FÚTBOL


Ella baila un baile redondo en los pies del elegido... una lluvia de papeles enciende la esperanza de ese viaje, mientras del otro lado de la muralla, el guardián se golpea las manos como pidiendo ayuda a los dioses...
El gran juego
El gran negocio
El fútbol. una especie de héroe moribundo que dos por tres hace nacer un hijo que nos demuestra que no solo corriendo se llega al fondo de la red.
El fútbol como detonador de sueños
El fútbol como gran excusa o como motivo único de alegría.
El fútbol como salida, como escape de la miseria, el fútbol como una salvación que se pierde en el campo de una esperanza esquiva, que té driblea sin despeinarse.
Todos compran, todos venden... un mercado de esclavos encadenados a una pelota, condenados a trabajar de jugadores con la prohibición de jugar.
Una maquinaria fría que devora hombres, un circo romano que elige la fuerza a la destreza del atorrante que tira un caño a la vida tratando de escaparle a las noches de pan duro.
Un inmenso circo montado por artistas secundarios.

Mucho antes de que el juego fuera cuestión de marcas, hubo quien prefirió dejar el juego antes de ensuciar su piel con otra camiseta, hoy declaran sin pudor que tienen un romance con Adidas... o por cualquier otro que quiere invertir en el brillo de sus piernas.
El fútbol como espectáculo donde un millón de papelitos hacen vivir con la gloria de una inmortalidad de 90 minutos
El fútbol que no quiere renunciar a ser juego y una balanza enorme que solo se inclina ante la evidencia de los resultados.
El fútbol que solo conserva al jugador como la parte sana de un cuerpo corrompido por los arreglos y el "siga siga "

Un campo con su fauna de matemáticos que analizan resultados para escupir probabilidades, un fútbol que era parte de un reino mágico y hoy se ahoga en una sopa de números mientras un economista repasa lo que vio y calcula el porcentaje de futuro que le afanara a la vida cuando su celular vibre con un sueño viajero que atraviesa el océano para calmar el apetito del bolsillo sin fondo del que nunca tuvo nada.
El fútbol que construye altares para sus efímeros dioses de pantalón corto que no dudaran en quedarse con un menisco del adversario ante la amenaza de la expulsión de ese Olimpo, donde nadie habla de la pelota, ni del juego... una templo donde el dinero es Dios y Nike es la cultura.
Por suerte todavía existimos aquellos que corremos detrás de la redonda solo para jugar,bastante lejos de aspiraciones mundialistas,condenados a jugar,sin màs esperanzas de que ella, en un arrebato nos haga soñar con ese gol que imaginamos y que por un instante se hace realidad,ante la indiferencia del periodismo y de la tribuna vacia

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El abrazo del Alma....fue tomada en el Mundial 78,mientras se torturaba a pocas cuadras de la cancha...

domingo, mayo 21, 2006

PERDIDAS Y HALLAZGOS


De las tantas cosas que perdí, confieso que extraño un poco, esa ingenuidad de niño, esa inocencia de ser realmente inocente, a pesar de mis intenciones.
En un valdio deje la paciencia, esa que perdí hace rato y que todos me piden que no la pierda, claro, ellos no saben que fue la paciencia que me perdió a mi.
Con el tiempo que he perdido, he perdido también hermosos amores maquillados que me robaron salud y me sacaron sorpresas, aparte de ese gusto a nada que te deja aquello que se sabe condenado a las agujas, y a su sentencia.
Perdí mañas... y encontré otras.
He perdido toda clase de cómplices y cierta capacidad de alegrarme por que sí nomás.
Perdí penas que quise, perdi lugares, perdi caminos y encontré atajos, y dos por tres me olvido y pierdo ese gustito de ir rápido a ninguna parte.
Trepándome a unas largas piernas perdí la brújula y me perdí a mí mismo, pero por suerte encontré una mano amiga que encontró palabras y sobretodo un cachetazo a tiempo, de esos que despiertan.
Volví con la posibilidad intacta de perderme de nuevo.
He perdido tantas cosas como las que he ganado.
Aún recuerdo esa curva cerrada donde perdí la poca vergüenza que me quedaba... y no la busque más.
Cada tanto encuentro una buena razón para escalar mi memoria y con placer descubro que a ella no la he perdido.
Todo lo perdido esta en el camino hasta aquí, una buena excusa para seguir buscando, mas aun cuando con sorpresa me doy cuenta que de todo lo que perdi, tambien esta ese respeto suicida que le tenia a la muerte, y como de rebote surge otra extraña medida para valorar lo poco que queda del día
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comparto mi deuda y mi admiracion por Misha ...volvi a su ojo

viernes, mayo 19, 2006

PEQUEÑA SINFONIA DE PERDIDAS INFANTILES


En la esquina de mi habitación había un altar poblado por juguetes que se postulaban por ser los preferidos.
El tiempo y las mudanzas lo fueron limando hasta que me quedo solo el recuerdo.
Un pelotazo pifiado y la indiferencia de un camión fueron los verdugos de esa pelota con los cascos despegados que pintaba la tarde y que consumada la tragedia nos hizo terminar en empate.
En mi infancia se quedaron los sueños de niño, y de a poco los fui trocando por un manojo de miedos nuevos que no los busco por miedo a encontrarlos ahí, agazapados todavía.
Perdí partidos imperdibles que me ayudaron a esa rara costumbre de pedir el descuento, perdí toda esperanza de que algún estadio coreara mi nombre y reduje mis expectativas futboleras a algún que otro picadito.
Perdí un gran sueño y empece a soborear el gusto siniestro de las proporciones.
Perdí ese gusto de la escuela justo cuando me dieron aquella pasada bandera, que se suponía era un premio, obtuve el dudoso privilegio de estar en todos los actos entonando el himno con las autoridades esas que tenían uniforme de autoridad.
Perdí docenas de bolitas, víctima de la puntería injusta de mis amigos y perdí un sábado puteando cuando tuve que pagar el bochon.
Perdí tiempo construyendo hondas, porque jamas le tire a un pájaro.
Perdí tardes ganando metros en el territorio de la imaginación tratando de descubrir como volaba aquel oriundo de Kriptón, o porque Linterna Verde sé llamaba así, si lo que tenia era un anillo; y confieso que más de una vez, con la complicidad de la siesta, me ate una toalla al cuello y salte para poder volar, pero mi sueño de Icaro se encontró con la indiferencia del piso frío, ese que me vería tantas veces con serias intenciones de atravesarlo.

miércoles, mayo 17, 2006

DE LO QUE QUEDO EN EL CAMINO


El reloj baja las agujas como sentencias, como un filo que me descubre, casi sin querer, enumerando cicatrices.
Quizás no sea el mejor momento para un balance de lo que he perdido, pero me corren los perros del tiempo, y a esta altura, me están haciendo dudar de mi propia inmortalidad.
Pero ahora que puedo decir con cierta propiedad que soy dueño de un pasado que me lleva a nombrar cosas que ya no existen, ahora que estoy parado y la vista se me pierde cuando miro hacia atrás, ahora, digamos que estoy a tiempo para descubrir que he perdido, y estoy a tiempo, porque algo de lo que perdí, aun tiene esperanza de que lo encuentre.
La lista de cosas perdidas la supongo infinita, y la supongo porque una de las cosas que perdí, fue justamente la lista y la costumbre de llorar lo que ya no tengo.
He perdido, y he perdido como en la guerra, pero justo es decir que salvo algún amigo que tomo el atajo temprano hacia la muerte, salvo eso, el resto esta compensado.
He perdido algún que otro recuerdo, he perdido esos nacedores de sueños, que eran mis juguetes, he perdido mi asombro de chiquilín al ver una pelota de cuero.
He perdido varios amores temporales que me consumieron tiempo que le debería haber dedicado al único amor verdadero que tengo.
Perdí los rincones de soledad, espacios invadidos por los reclamos de Fatiga y los saltos de Krosty.
He perdido sueños por un rato que al tiempo me encontraron por ahí.
Ellos saben que dos por tres me gusta perderme.
He perdido amigos que me perdieron a mí, he perdido en parte ese gusto por la vuelta y la caída de espalda.
He perdido la poca plata que tuve y la que no tuve la perdí por las dudas.
Claro que hay cosas que no pierdo, como mi traje de melancolia, ese que cada vez que puedo lo luzco impecable para que me ayude a ver la vida mas lentamente, como en una tarde de lluvia con el cielo de zinc y las goteras salpicando mis pies descalzos.

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La imagen y su belleza corresponde a Misha Gordin

sábado, mayo 13, 2006

NOCHE


Los gavilanes esperan ansiosos su llegada para iniciar su danza en el aire.
Allá, en el horizonte, el rubio se va ahogando y ella se muestra como un filo.
Sin gran estridencia llega y se instala, con una frescura casi insolente, y poco a poco, descubre su manto de brillos, para que sus clientes descubran la señal y salgan.
El taconeo ansioso de una puta certifica su llegada, mientras el gavilán ve como de a poco ese territorio se va poblando de una fauna distinta; urgentes bebedores abandonan sus cuevas y su traje, con la sed intacta, dispuestos a otro desvele.
...una mano húmeda, la de él, explora alguna parte oculta de ella... la noche sabe ser cómplice y se queda quieta, mientras el río apaga el sonido de esos dos que andan encontrandose con las manos y con la urgencia de un condenado.
Sale el cana, sale el chorro, aquellos que recién ayer descubrían el vino, hoy ya conocen la escama y pueden opinar con la propiedad del suicida si esta línea blanca es Colombiana.

Un lustrabotas mirando absorto el reflejo de la luna en un zapato negro como la noche.

El perfume de una mujer despierta los ruegos de una jauría que invoca en silencio a su suerte, a ese péndulo que se aleja casi siempre cuando lo necesitamos; otros en cambio están en territorio de la pena, que no es un pendulo, porque la pena cuando se va siempre se lleva algo ...la vida es ese río,y la pena es una ola.
La noche se perfuma con alcohol barato y espera paciente a sus víctimas que olfateando no demoran en llegar.
...en su encierro un hombre descubre la interminable dimensión de la noche, porque la suya es de espera; en la esquina, la complicidad de lo oscuro y de una extraña geometría que funda rincones para que dos maricas se tomen de la mano sin que nadie los vea, sin que nadie los crucifique...
La noche como otra vida, como un suspiro lento, como una terrible excusa, la noche como cómplice de la parca, como un campo oculto de libertad.
Los amigos vacían jarras de veneno y el alma de confesiones mientras un flaco que se cree matón se calza un 38 en las costillas; en el rincón uno mira la noche inmensa y escribe para ella una poesía que jamás le dará, a su lado el hermano corta merca para que los pibes vuelen en su bautismo kamikaze.

...el gavilán los reconoce y sonríe...

La noche como accidente, la noche donde los niños sueñan, la noche que los niños temen, la noche que da miedo porque certifica nuestra soledad.
La noche como asesina.
La noche como tragedia.
La noche como embrujo y como misterio.
La noche como mascara del dolor.
La noche,tambien,como una tregua para los que se fueron y los que quedan.
La noche que exhibe la pobreza y el frío de unos botijas que piden tregua a los gritos.
A lo lejos unas palomas plantan bandera y se juntan para que el gavilán, allá arriba, se asuste y pase de largo.
Hoy es noche de paz

jueves, mayo 11, 2006

URUGUAY vs TRES MILLONES


Cuando juega Uruguay, juegan tres millones... dice una canción.
Y es cierto.
Quizás esta sea una de esas bromas que suele hacer el destino.
Mientras en un lado de la cancha hay solo 11 tipos dispuestos a comernos el hígado, del otro lado, nosotros, los tres millones seguimos discutiendo, porque ninguno quiere jugar de golero.
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la foto pertenece al doloroso momento en que los canguros
certificaron lo que varios suponíamos....no tenemos goyete!!!!

domingo, mayo 07, 2006

DEJA VU



Cuando ella se fue
vos tuviste esa imagen que te cortó como una puñalada
Vos supiste que esa nueva certeza dejaría cicatriz
Como un rayo llego ese " deja vu "
esa sensación de estar viviendo algo ya vivido...

Seguramente no fue bien vista
tu sonrisa
en el cementerio
El resto del mundo, incluido ellos,
los del camposanto
no sabían que vos sabías
que en otra vida la encontrarías
Y esa nueva certeza, esa nueva alegría era más grande
que el dolor que ahora te produce pensar
que cuando la encuentres
quizas sea
para perderla otra vez
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apenas un eco una vez conocido,el perfume apenas de tu paso,
el resumen de un instante que no sabe que se fue...

martes, mayo 02, 2006

RETROVISOR (el encuentro)


El futuro no existe.
El presente ya pasó.
El pasado en cambio se mueve y hace señales,
y reconozco entre la neblina del olvido, aquellas cosas, esas llaves,
que abren las puertas que me permiten salir al camino.
De mi pasado llega como un rayo la pedrada que Fernando falló esa tarde... y que vuelve a fallar, por suerte
Llegan en caravana esas noches en que me daba miedo la oscuridad,
no por negra, no por inmensa,sino no por esa extraña certeza,
por esa loca seguridad de que un par de ojos me estaban mirando
El recuerdo se arremolina y envía imágenes, sonidos, pequeñas pistas,
sin respetar un órden, sin sucesión alguna...
Allí están mis amigos esperándome para pasar la piedra,
justo delante de las lágrimas de mi primer novia,
y al costado de todos los perros que tuve y me tuvieron.
En esta calesita aparecen las frases que debí decir y no dije
y aparece esa gran oportunidad de callarme la boca... que dejé pasar
A los adoquines de mi memoria los caminó Portela,
y lo vuelve a hacer, con un tinto tibio en una botella de Old Times
que seguro le dio el Cacho Scott
Veo mis casas y la manía decadente de las mudanzas,
los baños en las Rocas en pleno invierno, los guisos de mi vieja en la salamandra.
Todo aparece, deja una marca y sigue
El flaco viene vestido de silencios, y con su guitarra al hombro,
dispuesto siempre a tocar lo que él quiere escuchar
extrañamente hay caras que no reconozco... pero otras, sí,
mis amigos, mis hermanos y sus primero pasos
de la mano de mis abuelos que dan los últimos, los cumpleaños de 15,
las promesas, mis novias, mi infancia
y esa certeza que el mañana nos encontraría juntos... recordando,
lo que nos pasó, lo que nos pasa,
y lo que aún no sucedió,
mirando el pasado con ojos de grande,
el espejo del tiempo me devuelve a ese niño
que alguna vez fui. y que me mira a los ojos
me sonríe... y se va
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la imàgen elegida pertenece a "The Kid",la primer pelicula que recuerdo y la
ulima que quisiera olvidar

viernes, abril 28, 2006

REQUIEM PARA UN PASAJERO


Se quebró el cristal de la noche y en medio del estruendo un viento frío se coló para siempre en mi esquina

Siempre nos madrugaste en casi todo, y nos volviste a ganar.
Quien hubiera pensado que ese militante de la vida elegiría el atajo y nos dejaría solos para siempre, sin mas remedio que brindar por aquel que desvirgo la noche de misterios y nos describió con paciencia los ingredientes de este amasijo deforme que suele ser el hombre El bolsillo de la izquierda se fue cargado de amores que murieron antes de nacer, víctimas del tiempo y de los accidentes, huérfanos de milagros y sorprendidos por el oxido de esta puñalada.
Los cuentos que ya no contaras se acurrucan en el sobretodo largo como ese futuro que te importo tan poco, como este mundo de proporciones mentirosas y mandatos silenciosos, que te esmerabas en distiguir, para poder cagarte en ellos sin mucha ceremonia, sin mucho respeto

Fuiste feliz...y no es consuelo, yo se que el que no es feliz, vive equivocado...fuiste feliz y fugaz como esos reflejos que perfuman los ojos de los ciegos que se niegan a sacarse las vendas...por las dudas

Hoy este pobre vendedor de metáforas no encuentra las palabras que siempre le sobraron, no conozco receta para aliviar este silencio...no conozco receta que no me mate a mi también
Las palabras también me dejaron solo y sospecho que te van siguiendo, saben que hoy, este naufrago, solo puede maltratarlas

Si sirve de algo, destapo este licor en tu memoria y prometo dedicar cada trago a tu sonrisa inolvidable, aquella que inauguraba la noche y que abría todas las puertas… hasta la que nunca debió abrir

Salud..............siempre habrá otro vaso servido
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la imagen fue atrapada por el ojo mecanico de Ricardo Moya

domingo, abril 23, 2006

METIDA DE PATA

...la estupidez es un territorio con fronteras lejanas y que necesita de habitantes nuevos,por eso,este mortal se adentro valientemente en su terreno,que no es mas que una gran bajada al entrar....y un repecho imposible para salir...
diciendo esto a modo de justificacion,la estetica me llamo y este ser nacido en la epoca donde reinaban las manijas y la evolucion era una perilla,se adentro inconscientemente en el cibernetico mundo de los codigos HTML( O COMO CARAJO SE LLAMEN)...EL RESULTADO....UNA SEMANA SIN BLOG Y LA PUBLICACION DE MAS DE 100 TEXTOS DE VUELTA,PREVIO RESPALDO EN DISCO Y NO SE QUE MAS...

por eso pido disculpas a los amigos que visitan mi esquina y les ruego que me hahan llegar algun comentario para rescatar sus direcciones (que en muchos casos perdi)para asi volverlos a linkear

Saludos de este Icaro que por acercarse mucho termino demasiado lejos
salud!!!!

(no puedo explicar lo espantoso que fue cuando me dijeron que lo que veia era solo un recuerdo)

lunes, abril 17, 2006

MIRANDO LO QUE NO SE VE


Detrás de esas pobres maravillas que navegan en lo oscuro
hay alguien que tiene nombre e historia,
detrás del hambre hay culpables y cómplices
bailando ciegos ante la basura y los inocentes

Detrás de esas lagrimas hay una víctima
de este mercado de espejos
donde un enano cínico no puede mirar la luna
sin calcular la distancia

Detrás de la sonrisa del candidato
hay un cardumen de contadores
que analizan la conveniencia de dar la mano,
y la proporción exacta de muertes por cada bala

Detrás de esa puerta habita un misterio
que no conviene averiguar
detrás de esas dudas, agazapado, esta el olvido
esperando que lo llames a los gritos

Detrás de ese vaso impaciente
hay razones que parecen excusas
que parecen miedos que ahogan la sed
y poco a poco, apagan el alma

Detrás de ese estallido
viaja un pasajero ausente perfumado con finales
celoso del brillo que es brillo
porque el telón de fondo, hoy, es negro

Detrás de la sonrisa del payaso
habita un trapecista demente, capaz de cualquier cosa
Detrás de la belleza frágil siempre hay dolor
y detrás de ese aplauso, de ese abuso de levedad
hay un mensaje entre líneas que vende cascaras,
camuflages y cirugías que combaten el tiempo
Detrás de esa ilusion, doblado,
hay un reloj, muriéndose de risa

Detrás de estas letras hay una intención apenas,
un torpe amague que distrae tus ojos
de mis ojeras
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esta imàgen fue abrazada por el ojo de Andrew Tonn

jueves, abril 13, 2006

BAILARINA


Aire entre tus pies y la mugre
que gira abandonada, ahí abajo,
las luces y este ciego
quieren que bailes
para los ojos miopes de estos miserables
que sufrimos la condena de la quietud,
y que sospechamos en tu belleza,
un conjuro, un pase mágico...
la noche viste sus galas y su indiferencia
ante la ansiedad de los malditos
que temen que este ritmo sea el pulso de la muerte
o el compromiso suicida de ser el elegido
para bailar la última pieza

lunes, abril 10, 2006

RESACA


...en pocas palabras,te fuiste...
y apenas dejaste tu viento y ese sabor amargo
que enjuago con alcohol,
y no se va;
lo que queda
de lo que una vez tuvimos...
Será por eso que esta resaca no viaja contigo,
será por eso que el sabor a nada
se quedo conmigo,
bebiendo sombras

martes, abril 04, 2006

PEREGRINO


Cuando mis huellas en la arena
abandonen el terreno de lo evidente,
cuando el brillo ilustre del puñal aquel
se haga callo en mi sangre y en los pronósticos,
cuando todas las razones quepan cómodas
en dos estrofas mal escritas,
cuando las llamas atrapan mi mirada ciega
y las heridas se cierren porfiadas,
cuando un silencio gris colonice mi grito y tu furia
como un fugaz pasaje de la muerte,
y todo lo oculto se descubra,
y todas las verdades sean confirmadas
por el notario del cielo,
cuando mi sed no se calme,
cuando no queden dudas que me muevan,
cuando el llanto y la risa valgan lo mismo
y las culpas se reparten con sospechosa generosidad,
cuando se perdone al asesino
invocando la grandeza
y todos los samuráis se ahoguen con el brillo
de su propia espada,
cuando la verdad y la mentira sean lo mismo,
cuando el amor deje de ser milagro
y todos los embrujos tengan receta,
cuando las banderas sean apenas sedas
bailando sin sentido en el viento,
cuando la muerte deje de ser salida
y la ignoancia cómplice,
cuando ya nada importe…
Cuando todo pase por la picana del tiempo,
y no sepa si reírme o volarme a cabeza,
cuando el final se anuncie pomposo y cínico,
cuando ya no encuentre razones…
Detendré por un instante eterno mis pasos, cruzaré los dedos
para invocar el abrigo de esos ojos de mínima tormenta…
y seguiré caminando

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la imagen fue atrapada por el ojo de Fernando Soria

viernes, marzo 31, 2006

VOLVIENDO MEMORIA EL OLVIDO


El pasado se mueve,gira y hace señales...la memoria a veces lo trae de paseo y se hacen presentes como una vida fugaz para escaparle al apetito del olvido,por un rato...

Hasta donde bucea tu memoria?
Cual es la marca,el instante preciso donde comienza tu pasado?
Cual es el gesto,cual es ese sonido que detona el viaje hacia atras?
quizas una herida?...tu primer beso,la primer novia,la primer traicion,el primer puñal

Quien no sabe volver,no aprende nunca a llegar...

Desde donde somos capaces de reconocer el eco?
Desde cuando nos reconocemos en el espejo?
El pasado es lo que paso,o lo que recordamos de él?

Que te gustaria rescatar del olvido?
Que recuerdos venis esquivando?...sera la primer noche acompañado?
o la segunda solo?...la mas inevitable de las borraheras?
El recuerdo imborrable de la infancia?...los amigos que ya no estan?

Hoy mando a pasear al olvido y los recuerdos se amontonan para salir a ventilarse,de lejos la musica de calesita vieja que trae la memoria parece lejana,como la alegria irresponsable de estar alegre,y aqui,al sur del aire se adivina fragil una fogata,es que los recuerdos tocan fuego con esta chispa, y arden...
se encienden los recuerdos ...y esto que ahora estas leyendo ya forma parte de tu pasado...y esto que estas leyendo no lo escribo yo ... es solo un eco,una excusa apenas,para volver memoria el olvido.

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estos grises son una deuda con el ojo de Adolfo Vasquez Rocca

lunes, marzo 27, 2006

EL FALLO


La verdad esta allí, tirada,
sus deudos se miran y no se convencen,
siempre apartada, la mentira se relame festejando
de antemano, sin ver las cartas...
La historia intenta entender la razón
de su horfandad vulnerable,
sabiendo que en cualquier momento
llegara ese que nunca estuvo, y escribirá, arbitrario, sobre ella

Dios atiende en horario de oficina
y no sabe que hacer con tanto reclamo,
sin sospechar la respuesta a esas preguntas,
que se preguntan lo que no se debe preguntar

Todos los complices, todos los culpables,
descorchan ese buen vino viejo,
y chocan los cristales en memoria de esa mirada ciega,
y de esa venda, que fue símbolo,
y hoy es apenas una excusa obligatoria
para el nuevo tic del Doctorcito

La procesión avanza en silencio
hacia un pozo en la tierra
que es el templo eterno de los gusanos hambrientos
que devoran para igualar por única vez
al rey y al mendigo... con el mismo apetito,
con el mismo puñal oxidado

Todo cementerio atenta contra la paz
como todo rezo, escupe al haragán,
que mira de reojo desde arriba,
y para variar, no entiende nada...
Todo tiene un final
y este final es todo un accidente,
un rastro de malicia se deja ver en el entierro
mientras el sepulturero mira con cara de nada
como se vuelca tierra en esta puta verdad que muere hoy,
Él sabe... mañana, todo volverá a ser una gran mentira