Cartas desde el culo del mundo (Pensando en la alegría)

A quien corresponda:

Cuando alguien se propone escribir sobre algo en particular ,se encuentra con la novedad de que en la mayoría de los casos, no tiene posición tomada, ni pensamientos certeros y lucidos al respecto y también con la frustrante confirmación de su propia ignorancia, motivó principal de este intento, que si bien no salvara a nadie de las hambrientas fauces de la necedad, servirá al menos para sacarse la rabia de no ser un especialista en ningún tema, apenas uno más que plantea sus dudas y sus mínimas convicciones de noches de licor.
Habra,sin dudas, los que se detienen a pensar sobre aquello que escribirán y elaboraran sesudas teorías con mucha bibliografía ,caso que no es más que una confirmación que no tiene el mas puto argumento, ya que debe recurrir a las dudas de otros para salvar las propias; y otros como es mi caso, que prefiere plasmar lo que le viene a la mente, advirtiendo que llegado el caso ,seré el primero en negar la autoría y dejando claro que llegado al final de todo este embrollo si te sientes ofendido, jamás me disculpare.

Desde hace un tiempo, mi vida es un asco… probablemente por la brutal desproporción entre las despedidas y las sorpresas o quizás por un simple acto de justicia divina al cual me resisto por simple conveniencia, lo cierto es que la soledad en la que vivo, desnuda…entre otras cosas más perversas, el tiempo se maquilla de sentencia y uno termina despuntando vicios infames, como decir lo que piensa…nada más peligroso que no tener nada que perder

Se me hace muy difícil no resultar patético.

No he cambiado mucho…mi humor sigue siendo víctima de un misterioso péndulo que me lleva del simple enojo a la ira en cuestión de segundos y otras veces transito por una especie de alegría idiota que termina por hacerme sentir culpable y me deposita en el cómodo terreno de la furia irrestricta; pero quiero ser claro, cuando digo “alegría” digo “alegría” y no confundo con esa puta cara que parece ser la FELICIDAD… honestamente, reconozco un dejo de envidia a todos aquellos que son felices o al menos creen serlo, pero no le envidio la felicidad ,sino su miopía, para mí, la FELICIDAD, no es nada más que un grado elevado de inconsciencia….debe ser mi claro problema de visión que no me permite distinguir al alegre del pelotudo.

Muchas veces me pongo a buscar alguna razón para estar alegre y recurro a los argumentos tantas veces escuchados como la buena salud, la dudosa inteligencia, el defectuoso amor entre hemanos, la suerte de ser quien soy y no un miserable que vive en zona de desastre….MIERDA!!! Y entonces qué argumentos le dan a ese pobre tipo…acaso todo debe ser una cagada y si estoy vivo se lo debo agradecer a alguien…a quien?...a Dios?...me cago en él y en todos los santos…la alegría no se elije y me cago en todos los libros de autoayuda y en cuanto gurú se ofenda.
Quizás hubiese tenido más suerte si alguna vez mi cuerpo hubiese portado un poco de motricidad para el baile…en estos momentos estaría escuchando cumbia hasta volverme idiota y pensando en el próximo sábado donde luciría mi aceitado cintura y mi cabello con gel…que mierda importa que me basureen entre semana si el sábado soy el rey de la pista….a cagar.

Confieso que detesto la alegría evangélica, la sonrisa de los curas, las miradas dulces del lobo, los consejos budistas, las laminas de amor en las paredes y sobretodo la consistente convicción de que para ser alegre uno debe estar distraído….no, me niego a estar alegre sin argumentos generales…no me sirve estar alegre porque si….quiero estar alegre con razones solidas y compartidas…no quiero esperanzas, quiero certezas; si no es asi,la alegría seguirá siendo un síntoma de pelotudez y nada más que eso.

No me olvido….de la felicidad ni siquiera me animo a opinar, es algo tan lejano como la paz en el mundo o la igualdad de oportunidades…ya vendrá el tiempo de tocar a esa señora, mientras tanto dejo este guante flotando en el rio y guardo silencio mientras me arrepiento de no ser lo suficientemente diplomático como para resumir mi rabia en un simple silencio…allí en la sombra, la melancolía me aguarda para mirar juntos todo este gran disparate.

Salud y más que suerte

PREFACIO

Existe algo pavoroso en la distancia: un derrame de silencio, una lentitud certera en las respuestas, pero sobretodo, existe un kilometraje incalculable entre lo que uno diría y lo que realmente dice.
Justo es decir que a pesar de este pulso idiota, sobreviven, muy a pesar de los formalismos, unas incontenibles ganas de comunicarse, de no perder el rastro, sabiendo que lo que se lea apenas será un amague, una historia maquillada, en definitiva un cuento que dice algo queriendo decir otra cosa.
Y para confirmar esta regla... me propongo hacer lo contrario.

LA PUERTA ROJA

Llovía…

La percusión despareja de los tacos contra la vereda componen una sinfonía disonante amortiguada por el agua…los pasos veloces de las victimas de un pronostico mal hecho, hacen un sutil equilibrio, hasta que un charco o una baldosa floja los deja comprobando de que siempre se puede empeorar un poco más

Solo un par de zapatos seguían un ritmo inalterable.

Él, se detuvo a centímetros del cordón…espero hasta que la seguridad maquillada de silencio le garantizara la ausencia de los motores que roncan y amenazan…respiro hondo y asumió el desafío de caminar sobre el lomo de esos brillantes caparazones rectangulares que además de adoquines, eran la frontera de la otra cuadra.

Apenas unos pasos y quedo depositado en la seguridad de otra vereda…cuatro pasos mas allá del cordón estaba la esquina que separaba con un tajo sobrio, la locura de la avenida, de la tranquilidad de la calle simple y accidental que solo existe para escapar, y nada mas…él renovó esa sensación de estar otra vez a contramano de todo, pero siguió caminando…

Esta noche, la ciudad palpita una tristeza honda, una melancolía de domingo a la tarde que hace secundaria cada voz que se escucha, dejando apenas, como telón de fondo el murmullo insistente de las gotas que nacen en el cielo zinc y encuentran destino en el piso imperturbable con una humilde y muda explosión que nadie tiene en cuenta.

Él camina entre humedades y contribuye con vapores grises a toda esta tormenta; su mano derecha apretada en el bolsillo del impermeable, su mano izquierda, mirando.
La aspereza de la pared que lo guía le devuelve sensaciones familiares, revoques conocidos por la costumbre de aquel que nunca necesito la confirmación de los ojos ni la evidencia de lo obvio.

Él siente la tensión en el aire…la misma rigidez de esos que saben algo que no quieren saber, y sabe, ademas, cómo solo saben los que sienten, qué el alma quedará desunida para siempre.

Su camino termino frente a una puerta roja.
Acarició el marco…busco instintivamente el pestillo y se quedó detenido, tentado de abrir como tantas veces.

Respiro hondo, intento cubrirse de la lluvia que parecía cada ves mas intensa y espero como solo saben esperar los condenados, hasta que la puerta roja dejo escapar del calido exilio de su vientre la contundencia del perfume de ella.
Todo se hizo eterno por un instante, hasta que una voz reconocida y sin rostro se mezclo con la sonrisa de ella.

Él sintió que algo se rompía dentro de su impermeable.

Ellos no lo vieron
Él tampoco los vio.

Antes de que se diera cuenta, el aguijón molesto de la duda paso a ser una realidad insoportable.

El agua de la lluvia envolvía su cara, pero no lavaba nada… no fue suficiente como para disimular las lagrimas del ciego que buscaba la pared con los ojos clavados en el piso, como mirando por ultima vez un camino que conocía de memoria, pero que nunca había visto

VIAJE AL EQUILIBRIO ( EL CIRCO)

El amarillo brillante de las luciérnagas de vidrio atrae bichos y gente casi en la misma proporción.
La calle se llena de curiosos que tratan de adivinar los misterios ocultos tras la lona, en apenas unos minutos, ticket mediante, la que fue sorpresa se transformará en recuerdo, en excusa y en usina inagotable de dudosas historias.

Un arlequín desdentado señala la entrada y entre saltos y morisquetas rompe el misterio… y abre la lona

Entre los barrotes, las fieras desfilan sus colmillos gastados en pleno bostezo.
En la negrura se adivina parte del látigo que una vez los lastimo y el brazo del domador que lo empuñaba hasta que en un descuido toda su autoridad se resumió en un bocado…en un flaco almuerzo.
En ese gesto hay algo parecido a la jugosa justicia de los que ya no tienen castigo posible, porque no tienen nada que perder más que la vida que en algunos casos, es poca cosa.

El arlequín hace malabares con su destino y se encomienda a la suerte, que es el único dios que conoce, y el único que lo acepta.
Más acá del briíllo aún queda la sospecha intacta y la huella del tiempo traducida en una cicatriz húmeda que nace en el ojo y muere en el piso…silenciosa

Los ojos de los que no hacen, buscan al que lo intenta, deseando la sorpresa, sorprendiéndose.
Allí en la lona del cielo, tres Icaros de mala muerte, desafían la gravedad mientras de reojo miran la lona que promete evitar que el suelo sea destino si el cálculo falla.
Ellos saben por experiencia que nunca se necesitan dos saltos mortales cuando el primero esta bien hecho.
…el trapecista, ahora, mira la red desde abajo tratando de entender en que esquina se rompió la esperanza de su cuadriculado abrazo…

Las luces enfocan al arlequín que enfoca a las luces con el dedo…la mano gira, las luces, no.

Un hombre gris se despoja de su piel de tela confiado en el embrujo de las luces y el maquillaje; sentado frente al espejo se dibuja una sonrisa grotesca y colorada…el clown, mientras se mira reir, llora…
El delineador negro es el dique elegido para esa gota de sal de esos ojos que saben que la alegría obligatoria suele ser más cruel que la tristeza voluntaria.

Pasa el arlequín y en su gesto se dibuja una sonrisa, mira por un instante eterno al público, da un salto, y se va

Sobre la mesa, dónde descansa la única luz que late, sobrevive una galera que escupe magos que vuelan hasta chocar la lona y caen convertidos en palomas, blancos planeadores kamikaze que buscan con locura grietas en la carpa para luego caer convencidos y cansados.
En este lugar los forasteros dejan monedas como ofrenda para entrar, y los que aquí viven darían su vida para poder salir.

El arlequín suspira enamorada de la belleza rara de la mujer barbuda, que camina indolente seguida por un cortejo de enanos y perros del mismo tamaño de la alegría.

Un caucazo aísla el resplandor de tanta sombra, mientras en un rincón, donde nadie mira, el arlequín incendia lentamente lo que queda de la noche.
Los aplausos invaden el silencio mientras los ajenos se retiran.
Del vacío nace la oscuridad, como un augurio o una simple metáfora de la muerte.
El arlequín se desnuda de pintura y de la piel del disfraz.
Vuelve el silencio, las luces se apagan.
La función termino

MALA SUERTE

...entre el humo y la penumbra las cartas apenas se adivinaban...

Una gota de sudor se fue cayendo apenas nacida,empujada por el nervio del jugador que miraba temblando el naipe que no queria ver.

En el otro hemisferio de la mesa,la muerte , espera el gesto del condenado que ya apostó algo màs que el futuro...

El boliche siguio su pulso y pocos vieron la sonrisa estática cuando el poker se dejo ver sobre el paño.

...Nada cambió en ese bar cuando encontraron al jugador muerto con un full en la mano...

El SUEÑO

Yo una vez soñé ese sueño...

Yo soñé ese sueño que a nadie le gusta soñar, soñé un sueño con gusto a sopa agria,

un perfume de pesadilla

Yo soñé un sueño quieto, un cuento que termina mal

Yo soñé que todos soñábamos lo mismo; soñé que no soñábamos más.

Yo soñé que no soñaba, y soñé que estaría desvelado por siempre, condenado a ver mi vida desde un sillón mirando la realidad a través de una pantalla.

Yo soñé el disparate de una guerra por televisión, soñé que mostrar miserias era negocio, y tenia más clientes el morbo que la gratitud.

Yo soñé un sueño que soñaba un sueño enfermo, soñé que soñaba que a todos nos daba lo mismo, soñé que alguien nos robó el sueño de querer cambiar el mundo

Yo soñé que la gente no soñaba, porque prefería dormir.

Soñé y me dio miedo seguir soñando, porque vi que aquellos niños que soñaban sueños inocentes, hoy soñaban sueños de adulto, soñé que un niño no puede tener sueños de niño cuando tiene la panza vacía

Yo soñé eso y soñé bien.

Creí que en realidad mi sueño solo era un mal sueño, y no fue así ...

Cuando me quise despertar de mi sueño negro me di cuenta que ya estaba despierto; mi espejo me devolvió la cara con la novedad de dos cicatrices húmedas que nacían en mis ojos cuando me reconoci en el reflejo, me di cuenta... y quise soñar que lo habia soñado

...!No mires! por favor

y no prendás la lúz... la imágen te desfiguro

(Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota)

OJERAS

...la opción es falsa, la elección, inevitable... lo cierto es que casi siempre se prefiere soportar el dolor a enfrentar el miedo

El dolor aun tiene anestesia y un soberbio antifaz, el miedo solo tiene espanto y atajos a un complejo y absurdo laberinto de cadáveres de vidrio que solo sirven para aquietar la memoria y alimentar la ironía de la sed.

Tarde se enteraron tus ojeras de que el amor se puede provocar pero no evitarse.
Tarde, tus ojeras aprendieron que el insomnio no es causa sino consecuencia.

Vaya uno a saber en que bar se dio cuenta de que lo único real y verdadero entre los dos, era la distancia, ese enorme kilometraje entre lo que ella necesita y el puede ofrecer, ese enorme abismo entre el recuerdo y este presente de fuegos en la garganta y ausencia en el costado.

Todo es pasajero, hasta la desgracia, lo único perpetuo, inmodificable es el cambio al que apuesta toda su fortuna compuesta de buenas intenciones que no alcanzan, noches en vela y brillos de acidez.

Él, seguirá en el bar, insomne y esperando alguna señal o alguna copa que lo desvíe con la fuerza que aun no encuentra en los brebajes conocidos.
Algún día, saldrá a caminar y como al descuido olvidarán sus ojeras que quedarán agazapadas esperando por otra de esas ocasiones que nunca faltan y por algún otro par de ojos, del mismo talle

LO QUE DICE EL SILENCIO

…el silencio suele ser la consecuencia, apenas, de haber hablado antes…

Podría escribir sobre la estupidez del mundo o la mía propia,
enumerar detalladamente todas las cosas que no merecen enumerarse

Podría anunciar la llegada del esperado final o del nuevo mesías, o de la ironía de los sinónimos, podría describir la llegada de lo nuevo con su disfraz de fórmula, teoría o simple detonación

Podría llenar el vacío hablando de la suerte siempre ajena y de la desgracia en primera persona, podría señalar los meritos y merecimientos del semental y del sicario que mastican a esa rubia perdida detrás de sus tetas.

Podría hablar del futuro y su lejanía o de la distancia de la patria peregrina, podría hablar de los problemas de nacer en el lugar equivocado o detenerme en un mar de porcentajes y calcular científicamente el enorme avance de la desesperanza

Podría hablar del amor y todos sus trajes o de los nuevos altares de pantalla plana, podría contar sobre esa noche en que todo fue negro y la única luz la encendió la ausencia.

Podría escribir sobre un diablo que ya no asusta o de dios y todos sus alcahuetes o contar con nuevo morbo la vida del pastor que cabalga su oveja mas fiel mientras pide perdón entre dientes, podria hablar sobre la necesidad de, al menos, creer en milagros.

Podría pasar la hoja y hablarles del enemigo que me mira desde el espejo o podría ser juez por un segundo y condenar al destino culpable de todas mis caídas.

Podría hablar del miedo a no tener más miedo o de las razones que aun detienen a esa bala con mi nombre, podría hablar del coraje del suicida que aun no se vuela la cabeza.

Podría hablar sobre el olvido como anestesia y sobre el tiempo como abogado de la muerte, podría hablar de la memoria terca y de todos los recuerdos que se niegan a esfumarse

Podría escaparme de este pozo gris y respirar otra vez aires limpios, pero me detiene una melancolía antigua que me ata las manos y me empuja al laberinto de las botellas

Podría, pero no puedo…estas palabras son hijas del licor y no de mi mano, es el quien escribe, mientras aquel que fui, va sirviendo otra copa

Puñalada al silencio

…deje de escribir…

Se puede decir, que de alguna forma, cometí un estúpido suicidio.
Creo que me canse de mi retórica y de mi cansancio y comencé a sospechar con cierto fundamento, que el que escribía ya no era yo, sino un torpe macaco que mientras se miraba el ombligo esperaba que alguna palabra lustrara el metálico fuselaje de su maltratada autoestima.

Casi sin querer funde un silencio y hoy vengo a matarlo.
Llego; y no llego ni mejor, ni más sabio, quizás un poco más cínico y oscuro que la otra vez, indudablemente mas convencido del tamaño de mis dudas y de la dimensión de mis amores.
Llego, si se me permite, un poco mas golpeado y mas solo… llego, como antes, sin saber porque vengo llegando.

Pero la realidad, esa enorme puta, no se cansa de demostrarme que no soy nada sin este papel kamikaze, que no me reconozco sin manchar de tinta este pliego virgen con mis antiguas y nuevas maldiciones y mis serios problemas de sintaxis.

Llego sin esperar bienvenidas, llego sin esperar casi nada y llego con la sorpresa intacta como en mi anterior silencio y en mi nueva certeza.

Voy llegando y en mi llegada me disculpo por la demora y me disculpo, si este que llega es apenas uno más de esos que solo esta para no irse… y nada más.

Lego sin nuevas esperanzas y con las manos casi vacías, llego con apenas algunas dudas y algún puñal reservado, y nada más.

Llego porque nunca me voy del todo y quiero ser otra vez anónimo pasajero en esta superficie.
Llego repasando mi ahogo, con la intención de resucitar a ese inconsciente que alguna vez fue, orgulloso traficante de metáforas.

NO SOLO EL TIEMPO VIAJA ARMADO

El desafío del papel en blanco
y la búsqueda de una razón que mate este silencio
enfermo e innecesario como un maquillaje sin luces,
o del brillo acero de un puñal
detectable, seguro, inalterable,
como los temporales del alma,
como la eternidad de esas lluvias pasajeras,
o la intermitencia del rayo o la alegría.
Contundente, como el amor que se va
y la ausencia que viene a llenar el vacío
con gotas de nada.

Transitar la vida sin vocación de turista,
siendo cómplice o culpable,
siendo de todo, menos inocente

Diciendo lo que no se dice,
por omisión, inconveniencia o comodidad,
gritar que nadie hablaría del futuro
si el presente fuera otro,
gritar que el amor es una perdida de tiempo
como la muerte o el azar;
declarar que la libertad también es amante
de la justicia y enemiga de los abogados,
de los curas, de los jueces y de otras alimañas.
decirle a ese dios, que el cielo es demasiado lejos,
y decirle al diablo que el infieno, ya no asusta a nadie.

Decir en voz alta que la parca no es lo peor,
dejar bien claro que la bala, jamás es culpable,
y que los accidentes no existen,
que la magia no tiene sentido si queremos saber como se hace;
que el hambre tiene causas y no solo consecuencias,
y que detrás de toda muerte, siempre hay un culpable.
Decir que el fundamentalismo no te lleva al cielo,
pero te lleva a la estupidez.
Decir claramente que la iglesia, es la casa del cura,
no la de dios.

Ya no hay tiempo para ser imparcial,
no solo el tiempo viaja armado,
porque el problema no es a donde vamos,
sino como desandamos el camino

UN PAR DE ACLARACIONES

Sabe más de la muerte el poeta
que el propio asesino que le clava el puñal ;
el dolor que duele no es abono ni excusa,
no es teoria, ni camino,
es apenas una mueca, un desorden y un pico
que explica curvas inexplicables
donde creen elevarse los nativos del subsuelo

Sabe más de volar ese preso engrillado al destino
que el pajarraco que prolonga el salto sin saber
que esta volando

Más sabe de Dios el que no cree
que aquel que padece una fe ciega,
aunque sea esa ceguera lo que lo ayude a ver

De todos los bares,
de todas las catedrales,
de todos los mostradores,
sabe más la noche que el borracho
que por lo general solo sabe
volver a la ironía
de recordar que esta olvidando

De todos los discursos, de todas las palabras
de todos los silencios que pudieron ser
y no fueron
queda un eco suspendido que repite siempre
la misma pregunta, y por respuesta obtiene,
como irónica venganza,
una voz incomprensible

De todas las calles, de todos los caminos
sabe mas el peregrino que el que esta de vuelta
que por lo general, nunca fue a ningún lado

De la muerte solo se sospecha
que se perfuma de aceros filosos,
y maquilla la injusticia del final
con colores inevitables...
de la vida, en cambio,
todos hablan y nadie sabe nada

CONSEJOS PARA SUICIDAS (2)

...los que creen que el suicidio es la solucion, deberian intentarlo...

La soga no debe ser demasiado gruesa...
Siempre es bueno contar con algo más maniobrable, teniendo en cuenta que seguramente, Usted,
pasará varias horas haciendo y deshaciendo nudos, con la mirada ausente, viendo como se sucede una calesita de imágenes dentro suyo.
No se culpe... siempre pasa lo mismo.
En definitiva, todos tenemos razones de sobra para escoger ese atajo o para no hacerlo.
Cuando ya lo tenga decidido, no se precipite, repase con cuidado sus razones, seguramente, las encontrara irrefutables.

Siempre recomendamos el amanecer como la hora indicada, es más poético y no existe razón alguna para renegar de la belleza en su ultima decisión y como si fuera poco, se asegura Usted de no estar colgado en vano durante horas antes de arruinarle el día a quien lo encuentre.
Cuando haya elegido el arbol, nunca una higuera o un gomero, suelen quebrarse y hacen de su fin un hecho graciosamente bizarro.
Procure elegir un lugar elevado donde pararse y una rama gruesa, lo mas paralela al piso posible, pase la cuerda y sin mas tramite tome el extremo donde previamente realizo el nudo corredizo y ajústelo a su cuello.

En pocos segundos entre el piso y Usted solo habrá aire.
Llene sus pulmones, notara un dejo dulzon, probablemente sea el miedo... intente mirar el sol que nace, es conveniente encandilarse para no ver la danza que danzará su cuerpo cuando la garganta se cierre y todo sea un espasmo.

Ahora, todo el aire esta afuera.
Ahora, usted, esta del lado de los que no respiran.
Ahora, usted, dejo de ser presente... usted, ahora, se transformó en recuerdo

...los que piensan que es más fácil suicidarse que seguir viviendo, tambien...

METÁFORA DEL OLVIDO

Así como me ves... con todo este cargamento a cuestas
Así... desnudo de otras cáscaras
Así vine... así llegue hasta aquí... así me iré

Yo no quiero ser tu karma, ni tu veneno,
ni tu excusa,
yo no quiero ser tu futuro, ni tu mitad ausente,
ni tu robador de suspiros
yo no quiero ser sueño, ni un objeto de deseo,
yo no quiero ser tu víctima,
ni tu matador,
ni quien te salve
yo no quiero ser tu dueño, ni tu propiedad,
yo no quiero

Solo recuerdo, soy... y es mejor

Así como me ves... con todas mis rengueras
así... con todas estas ausencias
y estos fríos
así... a pesar a pesar de todo
yo elijo no elegirte
yo elijo no quererte mas,
yo elijo, si es que puedo,
morir de soledad
a morir de furia

Yo elijo que mi nombre,

en tus labios

apenas sea ,

metáfora del olvido

MIL FORMAS DE MATARTE

Tengo mil formas de matarte...

Miro hacia fuera y veo
como la eternidad camina abrazada
al frío
Miro hacia adentro y veo
tu rostro sorprendido de ver
ese espejo que devuelve
la misma cara y otra persona

El vino dejó de ser excusa y se convirtió en recuerdo
Yo, de paso, me descubro haciéndome trampa
y escondiendo la mano

Que sería de este invierno, sin tus mascaras y mis escapes

...el amor, mientras tanto, no es más ,que una gran pérdida de tiempo...

te miro y nace un pulso inconfesable... y te abrazo y detengo
por un momento, al menos, ese deseo incontenible,
de volarte la cabeza

PIROPO

...ahora que la tengo enfrente con la certeza de que no escapara ante mis declaraciones, permítame tomarle un minuto de su vida para regalarle un piropo...

Sé que estoy lejos de ser un galán, y a nadie convencería disfrazado de Don Juan, pero las palabras que voy a decirle tienen mucho tiempo esperando para morir en sus oídos... no es culpa suya, la vida nos pone barreras y no seria bien visto que la aborde a usted en medio de la calle para atropellarla con un discurso... siempre pense que era fundamental el entorno, porque uno se prepara de antemano, va sufriendo esa condena agradable que trae la espera, y más aún, cuando sospecha que lo que espera es bueno... sé que la situación no es la ideal y quizás el momento no es el mejor; que no daría yo por estar con un buen vino y dos velas y una música suave, de esas que están solo para maquillar los suspiros... pero a veces hay que dejar a un lado las sutilezas y no esperar momentos... la vida se nos va... y no quisiera morir sin que me escuche...

Bien; justo es decirle que usted me atrapo hace tiempo, y sin saberlo le dio un sentido distinto a mis días grises, en estas tormentas, sus ojos son mi faro, al llegar la noche los busco en cada extraña que me cruzo y los comparo por el solo hecho de saber que sus ojos negros no se pueden comparar...

seria mentiroso si le dijera que nunca pense en los misterios de su pollera, lo hice, y no me avergüenza, pero sepa que no me mueve la carne, me mueve esa sonrisa misteriosa que le nace cuando la miro sin que me vea, aunque usted no lo sepa, yo he navegado por su perfume y me perdí cada vez que pude en la negrura de su pelo, he adivinado su pasado sin saberlo y construí de usted una mujer a mi medida que termine olvidando cada vez que sin buscarlo, usted me atraviesa con el puñal de sus mirada.

déjeme decirle que cada vez que paso por su esquina, adivino en las luces de su casa un templo azul donde mueren todos mis deseos

No tengo mucho que ofrecer, nunca tuve el valor de hacer una procesión frente a su puerta, ni cantarle una serenata cursi, ni enterrarla en flores... algún que otro poema escribí para usted, pero mi pudor vence y los guarde para mejor ocasión que esta... el tiempo es tirano y no quiero retenerla por mas tiempo pero quiero dejarle en claro que mi vida es suya, la pongo en sus manos de fantasma para que la entregue al mismísimo demonio si así lo quiere, le ofrezco todos los atardeceres que vi y que le puedo contar y no le ofrezco la luna porque sigue viva mi esperanza de poder contemplarla con usted una de estas noches.

De mí, poco se sabe, pero sepa que no es por incontable, mas bien por que nunca fui de alardear en mi gloria, ni de llorar en mis derrotas, elegí la vida chata, el perfil bajo... la multitud que me disfraza con el antifaz de lo común... no es gran cosa, pero aprendí a convivir con mis miserias, que se las ofrezco desnudas a usted con la promesa de inventarle un piropo cada vez que respire hasta que decida no respirar mas...

si usted me acepta juntare todos los claveles y haré de su casa un jardín para que las flores se avergüencen con su belleza.

le entrego mis manos callosas de pelear en esta jungla, le presto por un rato mis latidos si le hacen falta y mi aliento será suyo si lo quiere usar... de todo mi pasado escogí un par de momentos para regalarle y guarde otros para olvidar... de su pasado no quiero nada, de su futuro apenas la intención de un gesto... moriría con gusto si sé que alguno de los suspiros es por mi, si alguna de sus sonrisas me la dedica y moriré también esperando, si es necesario, hasta que suceda

He sido pecador, de mis vicios solo queda algún que otro recuerdo, de mis virtudes, las marcas... el camino lo aprendí caminando, y me perdí hasta cansarme... tuve amigos que tomaron atajos nuevos y la inmortalidad se me escapo cuando supe con certeza que moría cada vez que no encontraba sus ojos, cada vez que no adivinaba su risa... la muerte para mí es eso, y estuve muerto hasta que usted me hizo nacer, sin saberlo...
Sé que lo que siento por usted es puro, y lo sé, porque conozco la impureza de un burdel, la intermitencia de los amores de la noche que pasan como puñaladas... fríos, fugaces, incontenibles

Podría mentirle... podría prometer en vano... pero elijo, si es que puedo, presentar mis respetos a su altar y ofrecerme tal cual soy... sepa que usted es culpable de hacerme mejor hombre de lo que era, y por eso estoy en deuda... y no puedo pagarle más que con esta declaración... con este piropo...

no sé que más decirle... quedo en sus manos y le aseguro que esperare tranquilo alguna palabra que salga de esa herida roja que tiene por boca... su silencio será la negativa y juro por Dios que no la molestare, apenas quedare aquí, esperando que mi suerte cambie o que el tiempo me anestesie de su recuerdo y me cure la memoria

Sé que esta ocupada... no la retengo más... llévese por ultimo estas lagrimas que me van limpiando esta nueva culpa, esta cicatriz brillante

Vallase tranquila y espero que la soga no le haya dejado marcas en sus muñecas.

Guarde el pañuelo que tiene en su boca... como recuerdo de lo que este miserable fue capaz de hacer por tener unos minutos sus ojos al alcance de la mano

Esperare aquí mi suerte... soñando que cuando suene la puerta sea usted y no la guardia

adiós

...si pudiera decirle, lo más bello que evoco usaría su nombre, si no se ofende por el piropo.(Jaime Roos)